Leyendo a poetas.

"Enamorarse, Tomber amoureux. To fall in love. ¿Esto ocurre repentina
o paulatinamente?
Si paulatinamente -¿dónde está este "ahora"'? Ya estaba
enamorado de un mono de trapo. De una ardilla hecha de madera. De un
atlas botánico. De un oriol. De una comadreja. De una marta en una estampa.
Del bosque a la derecha del camino que lleva a Jaszuny.
De un poema de algún poeta.
De seres humanos cuyos nombres hasta hoy me emocionan. Y siempre
el objeto de mi afecto se encubría de fantasía erótica, se sometía, como en la
obra de Stendhal, a la "cristalización''; uno puede asustarse pensando en la
diferencia entre el objeto, desnudo entre cosas desnudas, y las leyendas que
uno se contaba sobre él. Sí, a menudo estaba enamorado de algo o de alguien.

Pero enamorarse no equivale a ser capaz de amar.
Son cosas distintas.

Czeslaw Milosz
Polonia
Foto de Reuters.

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Los colores de Septiembre.

"¡Mira, el invierno se ha ido, con él han cesado y se han ido las lluvias! Ya brotan flores en los campos; ¡el tiempo de la canción ha llegado! Ya se escucha por toda nuestra tierra el arrullo de las tórtolas. La higuera ofrece ya sus primeros frutos, y las viñas en ciernes esparcen su fragancia." Todos los colores nos invaden y nos dejamos penetrar por la belleza. ¿Por qué no disfrutar la primavera? (Los versos: Rey Salomòn. La foto de :Thomas Briggs)

Temuco.

Dije que empezaría por el principio. Cuando todavía lloras lágrimas sin estrenar el corazón. Y empecé a escribir sobre mi abuela Juanita, una mujer extraordinaria, mujer de coraje, de fe; he conocido pocas de esa calidad. Indudablemente, no tengo ni un mérito al referirme a ella, mas bien una especie de asombro de haberla conocido. Sin embargo, debo confesarlo, me cuesta recordar el pasado. Es tan precioso este presente, tan exuberante, tan…casi no tengo calificativos para definirlo con precisión. Me gusta este tiempo. La eternidad de este momento, mientras, sentada frente al PC escribo y trato de recordar y pienso en ti, imagino un rostro, una mano moviendo el mouse, unos ojos leyendo estas letras. ¿Hay algo más fantástico que encontrarse con lector@s (para una escritora rudimentaria como yo) en un punto del universo y tener una conjunción de pensamiento? Tal vez eso suceda cuando ni siquiera esté viva. Esta noche ha llovido. Hay en el aire una frescura nue