DEFINITIVA

2007-01-07T01:57:00.000-08:00

Cambio domicilio.
Si deseas visitar mi nueva casa, ahí nos vemos:

http://lahistoriadehoy.blogspot.com

Para despedir el año 2006.

2006-12-31T23:50:00.000-08:00

"renuncio al peso muerto de mi terco pasado"

Invariablemente te encuentras con los balances de final de año.
Cada medio hace lo suyo, lo mejor-peor del año. Hasta una de pronto se pilla pensando en ese tiempo sin regreso.

Somos seres de ceremonias y actos repetitivos hasta la saciedad; cada año la comida (cómo sobrevivir a tanto exceso?), las mujeres deberán vestir con algo nuevo, los hombres buscarán un buen licor, los jóvenes pondrán el ritmo, la música, y en medio de todo, este verano ardiente que no deja conciliar el sueño.

Los fuegos artificiales, la espera, la liturgia de la medianoche, los cientos de abrazos que debemos dar o corresponder. Personas que ni siquiera saludamos –y a las que tal vez no volvamos a ver jamás-, se transforman en un momento en cercanos y queridos.

Cada año nuevo, un día de 24 horas como todos, se convierte en especial sólo por una decisión ritual, de padres a hijos por generaciones; sólo que a veces ese ritual es un pobre remedo de la vida verdadera.

Y para despedir este año, un regalo. Este excepcional poema de Gabriel Celaya. Disfrútalo con un buen café o ¿por qué no?, un mate con perfumadas hierbas. ¡Salud!

Momentos felices.

Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
—el pitillo en los labios, el alma disponible—
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican la alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que se siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro —sé que todo es fiado—,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así la muerte,
¿no es la felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es la felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
«Estaba justamente pensando en ir a verte».
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

(La foto es AFP- emol)

Gracias por la radio.

2006-12-30T11:36:00.000-08:00

Cuando escribí acerca de la radio-emisora comunal donde me invitaron, jamás pensé que se transformaría en toda una experiencia.

Conocer el sistema por dentro, conversar con personas invisibles, recibir y dar ánimo, imaginar la noche allá afuera, alguien en la soledad de su hogar alargando su oído para escucharte mejor; alguien que necesita sólo una palabra...; definitivamente ha sido uno de los buenos regalos que recibí este año y antes que se nos vaya el 2006 quiero dar gracias a Dios por todo lo que ha significado.

Tal vez el 2007 aborde el tema de mover perillas, botones y controles (mi santa madrecita siempre me dijo que vigilara esa desbordante curiosidad).
Programar, controlar, transmitir...mmmm, qué mundo por aprehender...

Felices Fiestas y Dios prospere tu vida en todo lo que emprendas.

Les recomiendo un buen post acerca de la radio:
melvinrivera.com/

(La foto es de toby melville)

Vamos diciendo adios al 2006.

2006-12-27T01:00:00.000-08:00

En escasos días se cerrará el año.
Será historia.
Seremos historia.
En nuestra mente quedarán algunas imágenes, claras al principio, difusas con los nuevos sucesos que vienen.
Habrá discursos, evaluaciones, mea culpa en algunos (ni tanto), brindis de éxito en otros, cifras azules, rojas, en fin.
Por este tiempo se realizan los balances.
Evaluaciones de todo tipo.
Colectivas.
Personales.
¿Cómo fue tu año 2006?

Por ahora los primeros recuentos:

la segunda.com
foto reuters

2006-12-22T07:05:00.000-08:00

"El oro, aunque perecedero, se acrisola al fuego.
Así también tu fe,
que vale mucho más que el oro,
sea hallada digna de alabanza,
gloria y honra delante de Jesucristo,
cuando éste se revele."

(Esto pido en oración por ti.)

Misterio (2)

2006-12-21T19:28:00.000-08:00

" Porque,

sin lugar a dudas,

el misterio de nuestra fe es de una grandeza extraordinaria.

Jesucristo se manifestó en forma humana,

el Espíritu Santo dio testimonio de él

y los ángeles le vieron.

Fue anunciado a las naciones,

proclamado al mundo

y recibido gloriosamente en el cielo"

Misterio (1)

2006-12-20T19:05:00.000-08:00

Él nos hizo conocer el misterio de su voluntad
conforme al buen propósito
que de antemano estableció en Cristo,
para llevarlo a cabo cuando se cumpliera el tiempo:
reunir en él todas las cosas,
tanto las del cielo como las de la tierra.

Dios nos ha revelado el secreto de su voluntad,
según el plan que previamente se había trazado en beneficio nuestro.
De acuerdo con ese plan,
en el momento oportuno
nos recogerá dondequiera nos hallemos,
sea en el cielo o en la tierra,
para que estemos con él,
unidos a Cristo para siempre.

Dios nos mostró el plan
que había guardado en secreto y
que había decidido realizar por medio de Cristo.
Cuando llegue el momento preciso,
completará su plan
y reunirá todas las cosas del cielo
y de la tierra,
al frente de las cuales pondrá como cabeza a Cristo.

(Texto: Apóstol Pablo en su carta a los efesios)
(Fotografía de Srdjan Zivulovic para Reuters)

Tú.

2006-12-18T18:31:00.000-08:00

La revista "Time", que desde 1927 elige al personaje del año, publicó en varios sitios web peticiones de sugerencias para encontrar ese espécimen que nos hiciera justicia como imagen del año 2006. Llegaron miles.

Los votos que recogió la CNN se inclinaron por Al Gore (16%), Nancy Pelosi y George Bush, cada uno con 13%, igualando así a los otros dos que sacaron igual porcentaje: Chad Hurley y Steve Chen, los creadores de YouTube. Hugo Chávez obtuvo el 5% de los votos.

Al final, YouTube abrió el camino para el reconocimiento de un nuevo género en la especie humana, el de la actividad social en internet.

"You".

Sí, Tú ya eres historia.

Para Time, los internautas merecen este reconocimiento por "tomar las riendas de los medios globales, por crear y dar forma a la nueva democracia digital, por trabajar a cambio de nada y derrotar a los profesionales en su propio juego".

Gracias por mi parte; nunca me había sentido famosa, alguna vez que nos toque ¿no?

Para leer más:

Aquí.

Y aquí.

También en el blog de orlando.

El jardín.

2006-12-14T20:21:00.000-08:00

Siempre me reí de esa imagen idílica que nos presentaba la tv. cuando éramos niñas.
Un marido al que no se le movía un pelo, un perfecto gentleman; una casita rodeada de un florido jardín y en las ventanas las primorosas cortinas de frivoliteé o algún encaje más barato, con tules y vuelos al por mayor, elaborados con esmero por la dueña de casa.

Y el jardín.

La pequeña dama dejaba su piel, los dedos y las uñas plantando rosas, jazmines, menta, paico, abutilones, flores del paraíso…ad eternum.

Dice un adagio popular “nadie sabe para quien trabaja”. Alguien plantó para mí, gastó su vida en esta belleza de jardín que disfruto en las tardes de verano cuando, sentada debajo de una parra, bebo mi jugo de frutilla.

También yo contribuyo a esta obra; un jardín siempre es una obra inconclusa, invariablemente hay que limpiar, desmalezar, renovar. A poco que me estoy pareciendo a ese popular protagonista de la película El Jardinero (o Desde el Jardín), donde el genial Peter Sellers se luce (él se destacaba en todo) y de paso nos deleita con su sabiduría de hortelano.

Vivo en esta casa con jardín.
Sip. Nunca hay que reirse de lo que no se conoce (confieso mi falta y la reparo).
Cultivo rosas, este año aprendí a podarlas (reconozco que me atreví por el consejo de un amigo al que desde aquí le doy las gracias) y florecieron bastante generosas, espero que el año próximo me resulte mejor.

He aprendido a gozar de este espacio sagrado evitando el tráfico de Santiago, el bullicio, las palabras descomedidas o el comentario malicioso. El jardín se llena de perfumes, belleza, prodigalidad…sin pedirme nada más que un poco de agua.

Intentando, intento.

2006-12-12T19:36:00.000-08:00

“Lo que pretendo es seguir adelante, tratando de ver si un día podré ser lo que Cristo, al salvarme, quiso que fuese.

Ya lo sé,

todavía no soy como debo ser;

pero, eso sí, olvidando las cosas que voy dejando atrás y extendiéndome hacia lo que está delante,

procuro alcanzar la meta…”

(Palabras del apóstol Pablo...y mías en algún sentido).
(La foto de Reuters)

2006-12-10T12:45:00.000-08:00

Somos un pueblo k tradicionalmente respeta a sus muertos.
Esta vez no será distinto (independiente de la alegría o el dolor).

Buganvillas.

2006-12-08T17:34:00.000-08:00

Fui a mi antigua casa.
La enorme buganvilla que da la bienvenida desde la puerta de entrada ha florecido alocada, libre, enredándose en los cables del teléfono y buscando las nubes.

Miro el lugar. Todo ha crecido sin podas, una naturaleza que se expande sin medidas. También la maleza hace estragos, quita vitalidad a los árboles nuevos, los caracoles carcomen las hojas más pequeñas que luchan a ras de suelo. Todo forma un conjunto exhuberante de color y aromas. Me dejo envolver por la belleza del instante...la tarde...la brisa cálida...el pasado feliz...la buganvilla en todo su esplendor...y de pronto, la nostalgia.

En la nueva casa he plantado tres matas de buganvilla de diferente color. Cuando pasen los años, cuando yo esté lejos, otras miradas recrearán el placer que siento de verlas cómo crecen y se hacen fuertes.

Dejaré estas plantas por herencia, unas breves palabras apenas hilvanadas, alguna sonrisa en fotos desteñidas...no es mucho, verdad, pero el intento se hace.

Interrogantes (2)

2006-12-06T08:47:00.000-08:00

¿Por qué para disfrutar bienestar,

paz y alegría alguien tenía que pagar?

Interrogantes (1)

2006-12-05T09:26:00.000-08:00

Muchas veces la felicidad de unos
esta basada en la desgracia de otros.
¿No es eso una injusticia perversa?

La Alegría de DAR.

2006-12-03T03:31:00.000-08:00

Chile supera la meta de la Teletón: $11.804.425.008 de pesos.

Fuente: emol.com/noticias/nacional

¡¡¡ Gracias por ese Regalo !!!

2006-12-01T18:16:00.000-08:00

"Él (Jésús) siendo por naturaleza Dios,

no trató de aferrarse al hecho de ser igual a Dios,

sino que se vació de sí mismo

y se redujo a la condición de un esclavo

haciéndose igual a los hombres."

(Palabras de Pablo a los Filipenses.
Fotografía de: Mauricio Palma para emol,
Plaza de Santiago-Chile)

A de Alcohólico.

2006-11-30T12:45:00.000-08:00

"Chile encabeza ranking de consumo abusivo de alcohol en América Latina." (Titular del diario La Nación)

¡Por fin!, ya lo decía mi sabia madre, "alguna vez seremos los primeros en algo".

Ni que hubiese sido profeta.

Para enfrentar el panorama etílico, la Comisión de Salud de la cámara baja se encuentra discutiendo una serie de cambios legislativos que permitirán endurecer la actual Ley de Alcoholes. ¡Benaiga *, oye!

Siempre la ley...Así de fácil, ellos firman un papel y ¡listo!, los chilenitos y chilenitas dejan de ser viciosos.

¿Cuándo la educación, el dominio propio y el respeto por el prójimo?

Y la frase, de un triste humor.

"Más vale borracho conocido, que alcohólico anónimo."

* Benaiga, modismo que expresa asombro o sorpresa.

Adoradores.

2006-11-29T17:36:00.000-08:00

Quizás toda nuestra vida se resuma a esta palabra:
Adoración.

¿Qué adoramos?
¿A quién adoramos?

"Porque Dios es Espíritu,
y los que le adoran
han de adorarle con pureza de espíritu
y sinceridad de corazón".
*
"God is spirit,
and his worshipers must worship
in spirit and in truth."
*
"Dieu est Esprit,
et il faut que ceux qui l'adorent
l'adorent en esprit et en vérité."
*
"Deus é Espírito,
e é necessário que os que o adoram
o adorem em espírito e em verdade."
*
(Evangelio de Juan 4:24)

Santiago en cien palabras.

2006-11-21T18:44:00.000-08:00

Escribí hace algún tiempo acerca de Santiago en 100 palabras.

Este año, el concurso recibió la inédita suma de 44.782 cuentos (¡qué trabajo para el jurado!)
El cuento ganador fue "Dostoievsky", que imagina al autor ruso en las calles del Santiago actual, escrito por Ernesto Guzmán, de la comuna La Florida.

"Habría observado con detención a las personas salir humeantes de la boca del metro. Habría atravesado estupefacto La Moneda bajo la lluvia. Pensativo, le habría comprado una sopaipilla a un perro hambriento cerca del Santa Lucía. Habría cruzado alegremente calles inundadas con niños corriendo a su lado. Le habría levantado el puño a los agresivos e invasores automóviles. Habría probado el mejor navegado en La Piojera con unos amigos. Habría llorado y reído, sentado en un banco, esperando micro, entumido mirando gente, y habría esperado la nieve, en vano. A Fedor Dostoievsky le habría gustado Santiago en invierno."

Puedes verlos todos en Plagio aquí.

(La foto es del fotolog de Marilaura.)

Amistad.

2006-11-17T11:53:00.000-08:00

"En todo tiempo ama el amigo"

(Supongo que también la amiga, porque no podemos inferir que las mujeres somos negadas para la amistad ¿no?)

(Proverbio del rey Salomón.
Fotografía de emol.com)

Are you ready?

2006-11-14T19:22:00.000-08:00

A veces tenemos nostalgia de algún lugar.

O de algunas personas.

A veces queremos respuestas inmediatas.

Ver la gloria de Dios o un milagro portentoso.

Deseamos tantas cosas.

Pero el día tiene 24 horas.

El tiempo coloca sus límites.

El espacio nos impide estar…allá…aquí…

También lloramos y se carian las muelas.

A veces tenemos que usar lentes y viajar en buses malolientes.

De pronto recordamos las eternas palabras del Maestro:

“No estéis preocupados.

¿Creéis en Dios? Pues creed también en mí.

Allá, en la casa de mi Padre, hay muchas moradas; si así no fuera, os lo habría dicho. Ahora voy a preparar un lugar para cuando vayáis vosotros.

Cuando me haya ido y ya todo esté dispuesto, volveré y os llevaré conmigo, para que siempre estéis donde yo esté.”

Quizás no quieras ver ésto.

(La fotografía es de emol.com)

Un poeta chino.

2006-11-13T19:21:00.000-08:00

Paisaje sobre cero

es halcón enseñando a nadar a la canción
es canción rastreando el primer viento

intercambiamos fragmentos de gozo
que atraviesan la familia desde diversas direcciones

es un Padre que reafirma la oscuridad
es la oscuridad que lleva hacia la luz de los antiguos

una puerta de gimiente oscilación se cierra
ecos persiguen su llanto

es una pluma que florece en vana esperanza
un brote resistiendo la ruta inevitable

un fulgor de amor que despierta para
encender un paisaje sobre cero

Bei Dao, seudónimo de Zhao Zhenkai, nació en Beijing, China, en 1949 y es uno de los más destacados poetas chinos de la actualidad. En la búsqueda de una poética fresca, muchos de los nuevos poetas chinos de los 70. Su poesía está marcada por el esfuerzo para revelar la naturaleza del ser. Dao fue recientemente introducido a la Academia Americana para las Artes y las Letras como miembro honorario y su nombre ha sido mencionado por los medios, en la lista de candidatos al Premio Nóbel.

La traducción de: Raúl Jaime
La fotografía de: Reuters.

China.

2006-11-10T20:12:00.000-08:00

¡Muchas cosas me gustaría saber de China!

Y mientras leo, investigo, converso,

ruego por ellos.

(La foto: Agencia EFE)

Orando por China.

2006-11-10T01:54:00.000-08:00

Para que reciban en sus corazones la revelación del amor y la misericordia de Dios.

Para que haya libertad de expresión y libertad para congregarse.

Para que Dios envíe obreros con un amor profundo por ellos, a fin de que lleguen a conocer y a gustar de la paz y la alegría que trae Jesucristo a la vida.

Leer en voz alta.

2006-11-08T19:57:00.000-08:00

En los tiempos de mi infancia era habitual que el domingo se comprara El Mercurio.

Cuando alguno de los chicos que habitábamos la gran casa (hijos, nietos, primos) aprendía a leer en su primer año escolar, tenía el derecho de sentarse en la silla especial, más alta que el resto y leer con voz tímida o fuerte a toda la familia reunida, un trozo de Artes y Letras.

Luego de una lectura nerviosa y entre cortada, los aplausos y los “muy bien” premiaban el esfuerzo. Desde el primer día de escuela, todos soñamos con esa silla y el momento que seríamos aprobados y adquiriríamos la categoría de “grandes”. Podríamos leer “sin monitos”.

Luego la nana servía para el lector o lectora de turno un trozo enorme de torta y un gran vaso de bebida.

Desde ese tiempo conservo la costumbre de leer en voz alta. Los sonidos danzan en mi oído y en ocasiones es tanta la impresión que alguna lágrima furtiva acompaña la lectura.

Quizás ese sea uno de los tantos homenajes que un escritor o escritora reciba, aunque sea bastante anónimo.

(La ilustración es de: tipika.blogspot.com)

2006-11-05T12:15:00.000-08:00

No es un secreto que me gustan los cuentos breves.

Es más, a veces los transcribo (con bastantes pausas) en Fuga, para guardarlos como una antología. En ocasiones los vuelvo a leer y algunos todavía me parecen sorprendentes.

Hoy les quiero regalar este que me ha gustado mucho. Es de un escritor chileno y pueden verlo en su página: diegomunozvalenzuela

“Un ángel que realiza prácticas de vuelo ilegales en plena urbe, es detenido y juzgado por infringir las leyes de los caminos aéreos, provocar desorden público y no señalizar debidamente.

Ante tamaña acusación el ángel no puede defenderse. En la cárcel medita sobre el significado de la libertad y decide buscar una ocupación menos riesgosa.”

(La fotografía es de: Lisa Ruokis)

Cigarrito asesino.

2006-11-03T11:04:00.000-08:00

“Voy a hacer un cigarrito
acaso tengo tabaco,
si no tengo de o'nde saco,
lo más cierto es que no pito.

Ayayay, me querís
Ayayay, me querís
Ayayay.”

Cuando Víctor Jara cantaba esta canción jamás imaginó que el inocente “cigarrito” mataría a tantas personas.

Uno de cinco muertos por cáncer.

1.4 millones de personas al año.

Ayayay, las estadísticas.

Camino por las calles y miro las preciosas criaturas de Dios.

Bellas chica, mochila, chasquilla tupida, ojos maquillados y un cigarro.

Muchachos peinados con gel, drealocks o crespos naturales. Cigarro incluido, como una extensión de un “aquí estoy yo”.

¿Por qué se fuma?

Tiempo atrás conocí un hombre que se había fumado un auto.

Exactamente 5.500 millones de pesos en 20 años.

Y con los pulmones “pa la escoba”.

Ya casi no podía hablar.

Y lo extraño es que seguía fumando.

¿...?

"Ayyayay, ¿me querís?,
ayayay"

Treinta y uno de Octubre.

2006-10-31T09:37:00.000-08:00

¿Qué nos dicen las fechas?
Personalmente apenas recuerdo mi cumpleaños, un día nada particular por lo demás. Todos los días nacen niños y niñas, independiente cómo esté marcado en el calendario.

Pero esta fecha ha sido establecida en Chile como un recordatorio de algo mucho más profundo: que somos Iglesia cristiana evangélica y tratamos de vivir según esos principios.

El ex-presidente Lagos, antes de retirarse de su gobierno, firmó ese decreto por el cual el 31 de octubre de cada año es el Día Nacional de las Iglesias Evangélicas (decreto que no nos hace ni más ni menos, ovbiamente).

Servirá para realizar actos masivos, fiestas comunales de hermandad, discursos encendidos y canciones al por mayor. Luego de ello seguiremos en nuestro quehacer diario y la profunda convicción que no basta un día para cambiar el mundo, sino la suma de los días y la potencia de una Iglesia presente en cada lugar con una Palabra adecuada al espacio y al momento.

Como aquel cuando Lutero clavó sus 95 tesis en la Catedral de Wittemberg en 1517.
Tal vez la fecha no nos diga nada pero ese simple acto de clavar su declaración de fe en un lugar nos cambió la historia, la vida, la sociedad, todo.

El tiempo dirá si este 31 nuestro fue histórico o simplemente uno más dentro de los muchos que celebramos como efemérides.

Por mi parte un saludo de paz para todos (en especial para aquellos que están en el extranjero). Que haya en tu corazón la paz prometida por Jesucristo, esa que "supera toda comprensión humana".

(Fotografía de la ciudad: Jaime Bascur)

Los límites.

2006-10-27T21:03:00.000-07:00

A veces te visita una gracia del cielo. No puedes explicar qué sucede, simplemente ocurre. Y es en esos momentos cuando sabes con la mayor certeza tus limitaciones.

Momentos donde el lenguaje es insuficiente y se pide prestadas palabras a otro.
Estas, por ejemplo.

Pienso en mis límites,
límites que separan
el poema que hago
del que no puedo hacer,
el poema que escribo
del que nunca podré escribir.
Límites también, en consecuencia,
de lo que amo
y de lo que nunca podré amar.

Límites de lo que quisiera decir
o ver o tener.
Palabras que daría
para descubrir, palabras para ayudar.
Límites del amor, palabras
insuficientemente valiosas
en un desierto inacabable.

Poema de : Alfonso Costafreda.
(Palabras en honor a los pioneros de Puerto Williams.
Hoy he conocido uno y me siento tocada por un milagro).
Fotografía: Cristian Carvallo.

Moda.

2006-10-25T21:27:00.000-07:00

Sí, sí, lo reconozco, me gusta la moda y el diseño.

Me gusta la gracia y belleza del modelaje y ¿a qué negarlo?, me gustan los trapos, los colores, las formas y el mundo de las pasarelas.

Habitualmente estoy hojeando revistas y las primeras páginas que miro son las de los vestidos, los accesorios y la fotografía.

Algunas veces he asistido a desfiles de modas.
Hay todo un ambiente muy chispeante, lúdico y sexy.

Pero la moda actual, definitivamente no sé qué pretende de nosotras.
¿Afearnos?
¿Adefesiarnos?

Me declaro incompetente para usar éste modelito.

No sé tú ¿te atreverías?

Salmo.

2006-10-24T06:30:00.000-07:00

Salmo 23

El Señor es mi pastor
nada me faltará.
En lugares de delicados pastos
me hará descansar;
junto a aguas de reposo
me pastoreará.
Confortará mi alma;
me guiará por sendas de justicia
por amor de su nombre.

Aunque ande en valle
de sombra de muerte,
no temeré mal alguno,
porque tú estarás conmigo;
tu vara y tu cayado
me infundirán aliento.

Aderezas mesa delante de mí
en presencia de mis angustiadores.
Unges mi cabeza con aceite;
mi copa está rebosando.

Ciertamente el bien y la misericordia
me seguirán todos los días de mi vida,
y en la Casa de Dios moraré
por largos días.

***

The LORD is my shepherd, I lack nothing.

He makes me lie down in green pastures,
he leads me beside quiet waters,

he refreshes my soul.
He guides me along the right paths
for his name's sake.

Even though I walk
through the darkest valley,
I will fear no evil,
for you are with me;
your rod and your staff,
they comfort me.

You prepare a table before me
in the presence of my enemies.
You anoint my head with oil;
my cup overflows.

Surely your goodness and love will follow me
all the days of my life,
and I will dwell in the house of the LORD
forever.

Salmo del rey David.
Fotografía: reuters

No olvidar la poesía.

2006-10-22T12:41:00.000-07:00

Tantas cosas reclaman nuestra atención.

Tantas que a veces no sabemos elegir.
Pero algo no vamos a olvidar, que la poesía es "un artículo de primera necesidad: No podemos vivir sin poesía.", en palabras de don Nicanor.
Aquí les dejo un poema, como parte de la vida misma (la mía, obvio).

Sobre los poemas

Los poemas
no se escriben,
los poemas ocurren.

Poemas
había ya
antes que hubiera poetas.

Los poemas
son cristales de ventanas
arañados.

Los poemas
se pueden convertir en abono
y por ello
de ningún modo
se deben quemar.

Los poemas
están abiertos a cualquier cosa
(incluso los herméticos).

Los poemas
del extranjero
no requieren
permiso de residencia.
Sólo basta con un buen traductor.

Nadie debe
ser obligado
a leer un poema
y mucho menos a escribir uno.

Los poemas
no pueden responder
por su autor.

Los poemas
no leen poemas.

Los poemas
en cualquier momento
se pueden
intercambiar por otros.

Michael Augustin (Alemania)
Traducción: Ingrid Martínez-Rico
Foto: Chileoweb (Quemchi, al Sur del mundo)

Busca el reino...

2006-10-20T11:30:00.001-07:00

"Mira cómo crecen los lirios.

No trabajan ni hilan y, sin embargo, ni aun el mismo Salomón con toda su gloria pudo vestirse como uno de ellos.

Si Dios viste así a la hierba, que hoy está verde, pero que mañana se seca y es quemada en el horno, ¿no crees que él te proporcionará también todo lo que puedas necesitar?

Por tanto no estés preocupado (a) por la comida o por la bebida, o por el día de mañana (cada día tiene su propio ajetreo), sino echa a un lado todas tus inquietudes.

Es normal que la gente del mundo se apure por esas cosas, pero no tú, porque el Padre celestial sabe lo que necesitas.

Busca primeramente el reino de Dios, y Él te dará en cada momento lo que te haga falta."

( Jesús)

¿Por qué escribes?

2006-10-17T09:07:00.000-07:00

Muchas veces me han planteado esa pregunta.

La misma que le hizo la Revista Littérature en 1919 a cien escritores franceses: ¿Por qué escribe usted? París 1985. El diario Liberation dirige de nuevo la misma pregunta a más de 400 escritores repartidos por los cinco continentes.

Y es la que se plantea a través del tiempo con una cantidad enorme de respuestas, tantas que tal vez nos aburriríamos de leerlas todas.

Pero esta de Oscar Hahn me ha parecido la más cercana a lo que yo podría responder.

¿Por qué escribe usted?

Porque el fantasma porque ayer porque hoy:
porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin:
porque la bomba porque el medio porque el jardín
Porque góngora porque la tierra porque el sol:
porque san juan porque la luna porque rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel:
porque la carne porque la tinta porque la piel
Porque la noche porque me odio porque la luz:
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque la sed
porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás

(Oscar Hahn)

Además aquí la respuesta de Italo Calvino.
Foto gracias a: steves-digicams.com

Derecho a la belleza.

2006-10-14T14:38:00.000-07:00

"La fealdad es la madre de la delincuencia".

"Siempre he dicho que la Declaración de Derechos Humanos está incompleta porque falta establecer el derecho a la belleza"

Texto: Claudio Di Girolamo.

Foto: Rafiq Maqbool para agencia AP

Orhan Pamuk

2006-10-12T17:38:00.000-07:00

Ni idea.

Les confieso que por primera vez leo y escribo este nombre.

Es muy divertido, lo escribo en el Word y me corrige a Horma.

Insisto, es Orhan Pamuk.

La escritora Rosa Montero nos ilustra un poco acerca de este escritor que ha sido distinguido con el Premio Nóbel de Literatura esta semana. Pueden ver la columna aquí.

Y para conocerlo un poco les transcribo algo traducido al español.

“El silencio de la nieve, pensaba el hombre que estaba sentado inmediatamente detrás del conductor del autobús. Si hubiera sido el principio de un poema, habría llamado a lo que sentía en su interior el silencio de la nieve.

Alcanzó en el último momento el autobús que le llevaría de Erzurum a Kars. Había llegado a la estación de Erzurum procedente de Estambul después de un viaje tormentoso y nevado de dos días, y mientras recorría los sucios y fríos pasillos intentando enterarse de dónde salían los autobuses que podían llevarle a Kars alguien le dijo que había uno a punto de salir. El ayudante del conductor del viejo autobús marca Magirus le dijo «Tenemos prisa», porque no quería volver a abrir el maletero que acababa de cerrar. Así que tuvo que subir consigo el enorme bolsón cereza oscuro marca Bally que ahora reposaba entre sus piernas. El viajero, que se sentó junto a la ventanilla, llevaba un grueso abrigo color ceniza que había comprado cinco años atrás en un Kaufhof de Frankfurt. Digamos ya que este bonito abrigo de pelo suave habría de serle tanto motivo de vergüenza e inquietud como fuente de confianza en los días que pasaría en Kars.

Inmediatamente después de que el autobús se pusiera en marcha el viajero sentado junto a la ventana abrió bien los ojos esperando ver algo nuevo y, mientras contemplaba los suburbios de Erzurum, sus pequeñísimos y pobres colmados, sus hornos de pan y el interior de sus mugrientos cafés, la nieve comenzó a caer lentamente. Los copos eran más grandes y tenían más fuerza que los de la nieve que le había acompañado a lo largo de todo el viaje de Estambul a Erzurum. Si el viajero que se sentaba junto a la ventana no hubiera estado tan…(sigue aquí)

Otras páginas:

Leyendo a poetas.

2006-10-09T22:14:00.000-07:00

"Enamorarse, Tomber amoureux. To fall in love. ¿Esto ocurre repentina
o paulatinamente?
Si paulatinamente -¿dónde está este "ahora"'? Ya estaba
enamorado de un mono de trapo. De una ardilla hecha de madera. De un
atlas botánico. De un oriol. De una comadreja. De una marta en una estampa.
Del bosque a la derecha del camino que lleva a Jaszuny.
De un poema de algún poeta.
De seres humanos cuyos nombres hasta hoy me emocionan. Y siempre
el objeto de mi afecto se encubría de fantasía erótica, se sometía, como en la
obra de Stendhal, a la "cristalización''; uno puede asustarse pensando en la
diferencia entre el objeto, desnudo entre cosas desnudas, y las leyendas que
uno se contaba sobre él. Sí, a menudo estaba enamorado de algo o de alguien.

Pero enamorarse no equivale a ser capaz de amar.
Son cosas distintas.

Czeslaw Milosz
Polonia
Foto de Reuters.

Dígale no a la piratería: regale su obra.

2006-10-06T01:07:00.000-07:00

Hace algunos días escribí un monólogo para la Radio. De verdad el proyecto tiene una amplia gama creativa y me entusiasma mucho.

Tanto éxito tuvo el texto (ejem...ejem, perdonen que peque de inmodestia) que una persona me pidió si le podía sacar una copia. Pues obvio, le dije, sin pensarlo siquiera. Todo lo que el Padre da no tiene copyright, así es que si en algo se puede contribuir al reino de Dios, yo me siento agradecida.

Y, por favor, no quiero parecer aquí la buena de la peli, sino simplemente me gusta tanto escribir y donde hay tanto autor fantástico luchando por que alguien lo lea...oye, es gratificante que haya lectores o radio-escuchas.
Eso justifica con creces la inversión neuronal.

Y si a alguien se le ocurre pagarte por lo que haces, bueno, esa es una bendición extra.

Aprovecho esta ocasión para agradecer a mis amigos y amigas que leen este blog. Sepan que mantenerlo es un regalo para mí y un ejercicio para el cerebro. Gracias a los que comentan y a los que no igual les agradezco que visiten. Espero servirles en alguna medida.

He pedido prestado el título de este post a Luis Pescetti, lugar donde he encontrado un montón de cosas divertidas.

(La fotografìa es de Jewel Samad, para AFP)

Algo de la moda actual.

2006-10-03T12:59:00.000-07:00

¿Qué querrán decirnos los diseñadores belgas An Vandevorst y Filip Arickx?

¿Que calladitas nos vemos mejor?

¿O nos quieren recordar ese antiguo dicho "en boca cerrada no entran moscas"?

O quizás deseen recordarnos este otro "por la boca muere el pez".

Definitivamente, los misterios de la moda son insondables.

(Para ver la galería aquí en 20 minutos).

Un lugar lejano, Sulaimaniya.

2006-09-30T13:51:00.000-07:00

Hace algunos días recibí un correo de un amigo.

Me proponía que nos concertáramos en oración durante 30 días por determinados países.
No pensé el mundo de compasión, de amor y belleza que se abría ante mis ojos.

¿Y dónde queda este lugar de nombre tan extraño?

Parece nombre de mujer.

Sulaimaniya.

Norte de Irak.

Si deseas orar o mirar un poco, aquí van algunas direcciones:

30-days.net

día 7

mapa

La primavera de nuevo nos regala perfumes.

2006-09-30T07:34:00.000-07:00

Caminando al atardecer desde la Radio a mi casa oigo a dos chicas silbar.

Es la primavera.

Las chicas piropean a un muchacho que pasa con y se ríen. El las saluda desde lejos alzando la mano.

Los aromos lanzan olores penetrantes, la calle es una explosión de colores y perfumes.

El aire tibio invita a soñar.

Es la primavera que ha venido.

“Doña Primavera /de aliento fecundo,
se ríe de todas /las penas del mundo.”

(Gabriela Mistral)

Las mismas pasiones.

2006-09-27T01:05:00.000-07:00

Para nadie es un secreto que me gusta la moda.

En algún tiempo diseñaba ropa -me falta sólo aprender a cocer ladrillos-; era un placer crear y vestir mujeres (a veces también hombres) para que se vieran producidas y más bellas.
O con más confianza para superar sus inseguridades.

Entre mis diseñadores predilectos se encuentra Manish Arora.

"Quiero celebrar la vida, que es colorida, hermosa", dijo Manish Arora a la AFP, detrás de las pasarelas, mientras las modelos se desmaquillaban, quitándose extravagantes tocados llenos de pájaros y mariposas.

"Mi colección está inspirada en India y Japón, y es una celebración de la vida", dijo el joven creador indio.

Si quieren ver algo de él, aquí.

(La foto es de Alessia Pierdomenico- agencia Reuters)

2006-09-22T13:14:00.000-07:00

PAUSA POR UNOS DIAS.
¡Bendiciones para todos!

Día de la Radio.

2006-09-21T08:54:00.000-07:00

Doy gracias a Dios por este medio.
¡¡¡Es genial!!!

La Parada (2)

2006-09-20T09:03:00.000-07:00

Esto fue todo lo que vi de la Parada Militar.
El resto lo pueden mirar aquí.

La Parada.

2006-09-19T16:56:00.000-07:00

Por primera vez en mi vida fui a ver la Parada Militar.

Miles de personas circulaban en el Parque OHiggins como si fuera su casa, me sentía perdida entre tanta gente, demasiados olores a carne asada y polvo en suspensión.
De la Parada, nada. Ni siquiera tuve la oportunidad de acercarme. Miles de personas estaban delante de mí como una barrera compacta.
Cero posibilidad visible.
Me comí unos churros con mucha azúcar flor, deambulamos por el Parque, jugamos una Lota, por supuesto no gané nada -como saben soy nula para los juegos de azar-, y me reí mucho con los chinchineros.
Las competencias de volantines le daban al aire un colorido precioso e inocente. Hay personas que han hecho de los volantines un verdadero arte.

Ya tarde, a la caída del sol, regresamos a casa. En los rostros había cansancio, pero también una serenidad particular.
¿Y el desfile?
Lo veré en las noticias de la noche, supongo.

Foto: Viviana Morales para El Mercurio.

196 años.

2006-09-18T01:02:00.000-07:00

Chile, un país pequeño, largo y alejado de los grandes centros mundiales, celebra hoy sus 196 años -podríamos decirlo así-, de libertad.
Desde 1810 estamos luchando por ella, de una forma u otra.
Bendigo a Dios por esta tierra de paz, donde la palabra amistad todavía es respetada y las personas se casan "por amor".
Y podemos cantar en cualquier lugar las más bellas canciones para Dios o para los que amamos.
Aunque no somos muchos, ni muy ricos o desarrollados, disfrutamos de la vida, una buena comida y un buen libro, aparte de la amena conversa con los amigos.
No es poco...no, en realidad es suficiente para mí.

Chile di-verso.

2006-09-17T22:51:00.000-07:00

Zapatos nuevos.

2006-09-15T19:14:00.000-07:00

Siempre-siempre-siempre el "18" era con zapatos nuevos.

Podía faltar para comer, jamás para un primoroso calzado primaveral.
Mamá no faltaba a la tradición.
Este año espero entrenar unos parecidos a estos.

(La foto gracias a agencia reuters).

Volantines.

2006-09-15T08:30:00.000-07:00

En estos días los volantines nos hacen olvidar las tristezas y nos invitan a la fiesta que se huele en el aire.
Mucha música, olores a comidas por todos lados, en especial las empanadas, mujeres y hombres vestidos con mucho colorido, anticipando el "18".

Tal vez lo más emocionante de este tiempo sea eso, los preparativos, la espera, el ritual.

"-¿Qué es un rito? -inquirió el principito.

-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día no se parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra." (Antoine de Saint-Exupéry)

(La foto emol.com)

Alegría y tristeza.

2006-09-12T19:09:00.000-07:00

No sé si solo los hombres saben que morirán. Una vez se murió un perro delante de mis ojos y su expresión era (como dice mi amigo ecazes) de desolación. Tal vez no sabía lo que era la muerte -¿quién lo sabe?-, pero esa mirada era una despedida, definitivamente.

Los agnósticos adjudican a esa especie de angustia que a veces nos asalta a la conciencia religiosa y a la promesa de una vida eterna. “¡Miserable de mí! ¿quién me librará de este cuerpo de muerte?”, gritaba el Apóstol Pablo.

“Para todos tiene la muerte una mirada”, escribe Pavese.

“Y la muerte no tendrá señorío…” sueña Dylan

Se nos enseña cómo vivir.

Poco a morir.

Alguna vez escribí:“Cómo vives y cómo mueres hace la diferencia entre la nobleza y la vulgaridad; entre lo inmortal y lo perecedero” (si deseas leerlo aquí va).

Entre las muchas alegrías, las huellas de sangre en mi vereda me entristecen.

Días de Radio.

2006-09-08T19:06:00.000-07:00

Crecí con la radio.

Mi infancia estuvo llena de música y palabras que apenas recuerdo a través de un aparato bastante anticuado, nada que ver con los modernos equipos –debería decir equipazos- que se pueden adquirir hoy a no tan alto costo.

La radio ha sido mi compañera.

Recuerdo cuando oí por primera vez a Germán Gamonal, un tipo fuera de serie.

Y a Bonvallet, “casi se me cae el pelo”, era algo inaudito pero fascinante, con una mezcla rara, entre vergüenza y curiosidad.

Luego me hice adicta.

Recuerdo a De la Parra en la Duna con Puro Cuento. Inolvidable.

Y la clásica Terapia Chilensis.

O la gran variedad de música cristiana de Armonía, una de las primeras emisoras evangélicas.

Jamás imaginé que estaría detrás de un micrófono. Es una experiencia increíble, mucho, mucho más interesante que ser aficionada a escucharla.

Dicen que todos los días se aprende...

2006-09-06T22:11:00.000-07:00

(Agencia AP)

Este es un día especial.
Por primera vez he estado frente a un micrófono participando en un proyecto radial.
Era un atado de nervios antes de empezar.
Ahora también.
Pero sé que puedo enfrentar desafíos y vencerlos, aun cuando tengo miles de mariposas revolviéndome el estómago.

No, por favor, no es una radio famosa, pero para empezar es más que suficiente. Me ha gustado mucho hacer de locutora, aparte que el equipo es de primera.
Estoy muy, muy contenta.

Encontré esta canción que dice más o menos así:

"Nosotros somos de los que creen
que con el poder de Dios se puede..."

está en esta dirección:
http://video.google.com/videoplay?docid

Música de cueca.

2006-09-06T10:02:00.000-07:00

No era habitual que mamá me invitara a una fiesta. Nuestro mundo giraba en torno a la iglesia, el colegio y el trabajo. Pero ese año, celebrando las Fiestas Patrias, fuimos a un lugar público donde se realizaba la festividad, cerca de nuestra casa. Todo un hito en nuestras costumbres.

Sentadas en un lugar poco visible, mamá pidió algunas exquisiteces, empanadas, pajaritos dulces, un trozo de carne asada con papas fritas y un gran vaso de bebida.

De pronto se acercó a nuestra mesa un muchacho que, con toda gentileza, me invitó a bailar una cueca. Yo ni siquiera me había planteado la posibilidad de que eso ocurriera, le pedí disculpas, abochornada. No sabía qué era una “media luna” o una "vuelta en ocho", o sea, nada del tema. El no insistió y me sentí un poco apenada cuando se alejó entre las mesas buscando otra pareja.

En el día de mi cumpleaños Nº 18, mamá por primera vez me regaló música. No era costumbre en nuestra casa, por lo general silenciosa y solitaria, se escucharan canciones, mucho menos cuecas. Ella trabajaba todos los días, yo al colegio y mi tío en algún lugar por ahí, siempre de entrada y salida; lo normal era oír algún programa de radio o algunos himnos tradicionales.

Recuerdo el momento cuando mi madre alargó su mano con un paquete primorosamente envuelto. Era un compilado de cuecas. “Para que nunca más pases vergüenza”, me dijo. Y, aunque en nuestro mundo evangélico no se bailaba por considerarlo demasiado "mundano", ella superó esa norma. Me costó bastante tiempo aprender a mover los pies y vencer mis prejuicios, y creo que ese ha sido -con todo lo que significa- uno de los mejores regalos de cumpleaños que he recibido.

Los colores de Septiembre.

2006-09-05T09:14:00.000-07:00

"¡Mira, el invierno se ha ido,

con él han cesado y se han ido las lluvias!

Ya brotan flores en los campos;

¡el tiempo de la canción ha llegado!

Ya se escucha por toda nuestra tierra el arrullo de las tórtolas.

La higuera ofrece ya sus primeros frutos,

y las viñas en ciernes esparcen su fragancia."

Todos los colores nos invaden y nos dejamos penetrar por la belleza.

¿Por qué no disfrutar la primavera?

(Los versos: Rey Salomòn.
La foto de :Thomas Briggs)

El desfile.

2006-09-04T20:36:00.000-07:00

El día es claro, tan claro que hace la realidad casi transparente. Un sueño que ocurre frente a mi ventana, independiente y ajeno al ojo observador.

La brisa mece las pequeñas yemas de las rosas que pugnan por salir, quizá para mirar de cerca el desfile.

Todos -pequeños y adultos-, entrenan sus mejores trajes; la plancha hace maravillas con los ternos antiguos, un poco demodé. Otros se han esmerado, faldas bordadas, pantalones de buena factura, instrumentos musicales brillantes, sombreros de fieltro, trajes de huaso impecables.

Recuerdo con nitidez un poema de Rubén Darío ( ¿alguno de ustedes recitó a Darío en el colegio?). Algo así como:

"¡Ya viene el cortejo!
¡Ya viene el cortejo!
Ya se oyen los claros clarines.

La espada se anuncia con vivo reflejo;
ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines..."

Uno a uno, en filas a lo ancho de la calle van pasando. La música llena el espacio, zampoñas nortinas, quenas, guitarras, muchas guitarras de sonido alegre, en realidad todos andan alegres, en especial los niños que disfrutan sus manzanas confitadas, algodones dulces y helados de sabores raros.

Los amigos saludan con sobriedad, alzando la mano desde lejos, temerosos de romper la formalidad del cortejo. Todos caminan acompasadamente muy serios. Me sigue pareciendo un sueño, tal vez porque desde mi ventana es sólo eso...un instante fugaz.

Amar (parte III )

2006-09-02T13:25:00.000-07:00

No sólo se ama lo tangible.

La capacidad que tenemos nos hace amar ideas tan complejas como: patria, Dios o tribu.

Septiembre amaneció vestido de blanco-azul-rojo. La ciudad se prepara con sabores a empanadas, olores a flores y música alegre, para celebrar un año más de independencia. La gente sale de sus casas con los días un poco más tibios, los ancianos conversan con sus nietos, la calle se viste de optimismo.

Cuando ondea la bandera mecida por el viento fresco de una primavera que se anuncia, algo nos ennoblece.

Tal vez sea la certeza de una libertad heredada por la que hombres y mujeres lucharon hasta morir.

Eso también es amar.

La foto de: Francisco Manríquez.

Amar (parte II )

2006-08-31T16:37:00.000-07:00

“Siempre digna” (frase acreditada al Rumpy) - le dije a Silvia-, en un intento de levantarle el ánimo. El asunto es que en cuestiones de amor, no hay caso. Somos un poco “masoka”, nos encanta pasarnos “rollos” y que alguien nos consuele ¿o no?

Lo extraordinario de estas penas es que el tiempo cura las lesiones y reanima en los fracasos.

Conocí un hombre -casado con 4 diferentes mujeres-, que por estos días vive solo. Tal vez, nos dice, mi error fue que “no hice las cosas bien”, o sea, no fue buen amador.

Nada fácil para una persona atendida y mimada por el sexo femenino.

Mi amiga M. permanece soltera, a pesar de sus pretensiones de llegar al altar vestida de gala, parir hijos sanos y tener “una casita en la pradera”, todo eso bucólico y soñado a más no poder.

Tanta rosa, tanto perfume, tanto brote de los árboles, tanta belleza y he aquí estamos solos, sin compañía para compartir impresiones, sueños, niños, espacios, cotidianeidades.
¡Qué desperdicio! ¿No?

La vida va colocando delante de nosotros las posibilidades. Qué tomar, qué dejar, esa es la disyuntiva. Elegir no es sencillo, cambiar si nos equivocamos, perdonar, pedir perdón, saber amar… ¡oh!, es todo tan complicado…

Les regalo este poema, a ver si aclaramos ideas...(o las enredamos,no sé).

SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Poema de: Luis Cernuda.

Foto de: Shamshahrin Shamsudin.

Amar (parte I)

2006-08-29T18:47:00.000-07:00

“Estoy enamorada” plantea la adolescente para argumentar acerca de ese estado medio etílico e intemporal de desconcierto donde pueden suceder las conductas más imprevisibles, poniendo en jaque principios, normas e incluso hipotecando el futuro en aras de un momento azaroso. El romanticismo ha ayudado mucho a potenciar esa visión idílica, casi ajena al mundo real.

Pero, ¿es eso el amor?

Pienso que el amor no sólo es un sentimiento que nos hace vivir o una fuerza que nos potencia en el servicio al otro, sino mucho más. Amar -como perdonar u odiar- es una decisión de la voluntad y la razón.

Una de las más exactas definiciones que he encontrado no está en los miles de poemas escritos, leídos o declarados sino en estas palabras, que no serán el sentimiento en sí pero se acercan bastante más a la realidad.

“El amor es paciente y benigno; el amor no tiene celos ni envidia; el amor no es presumido ni vanidoso; no hace nada indebido, ni es egoísta, irritable o rencoroso; no se alegra de la injusticia, mas se alegra si triunfa la verdad.

El amor sufre sin desánimo, no desconfía de nada, no pierde la esperanza y soporta toda adversidad.

Llegará el tiempo en que se acaben las revelaciones, y en que no se hablará ya en diversas lenguas, ni el saber será necesario; pero el amor nunca dejará de ser.” (1 Corintios Cáp. 13)

(La fotografía es de: emol.com)

Epoca de premios.

2006-08-28T19:05:00.000-07:00

Hay premios donde nadie queda contento, en especial los postulantes. El Nacional de Literatura a José Miguel Varas no ha causado tanta controversia, aunque sí algunas penas –obvio-, en los que no lo obtuvieron. Muchos son los buenos escritores, pero sólo uno es el premiado; bien por él.

Otro ganador: Julio Carrasco, un poeta que con "Despedidas antárticas", se impuso entre más de 300 postulantes al Premio Revista de Libros, auspiciado por Empresas CMPC y dotado con un premio único de cuatro millones y medio de pesos más la publicación de la obra por el sello El Mercurio-Aguilar.

Una muestra y un par de direcciones si sienten curiosidad por la poesía,

Aquí

Y aquí.

También aquí

PIENSO EN LAS COSAS Y LAS OLVIDO

hoy mirar por la ventanilla de la micro
vuelve a tener para mí el mismo sentido que cuando era niño
nunca traté de explicarme por qué quedaba absorto
viendo pasar el mundo con la cabeza reclinada en el asiento
creo que lo que llamaba mi atención era el poco tiempo que

permanecen visibles
las particularidades del entorno, con la micro en marcha
en momentos así, hipnotizado por la visión del paisaje cambiante
el pensamiento parece resignarse a su falta de poder sobre
las cosas

con la edad añadí emociones a objetos y lugares:
trucos de adulto para aferrarme al mundo
una trampa al fin y al cabo siempre duele recordar, un

simple aroma

termina conteniendo el mismo daño que toda una temporada

de mi vida

queda el sentimiento asociado a la imagen

listo para reaparecer suavemente desde la ventanilla de
una micro
así una plaza una estación de metro y otros accidentes
insignificantes
pueden volverse peligrosos como el mundo
pero he vuelto a mirar como antes y no trato de explicarme
por qué
me sigue fascinando la visión del paisaje cambiante

tomo y dejo las cosas con el pensamiento
soy mi pensamiento y soy el mundo tras la ventanilla
pienso en las cosas, las siento y las olvido
y no pienso más en las cosas
y no pienso más en ellas.

Salmo en la noche.

2006-08-28T13:29:00.000-07:00

Foto de:Alicia Brooke

Hay palabras que de pronto brillan, nos revelan imágenes desconocidas, sensaciones...
Eso me sucede con la página de azeta, a veces extraña o tan mística. Me gustó este Salmo. Lo transcribo y les dejo el link.

Cuando no estás

La nieve se derrite

Los poros no respiran

La alegría retira sus espejos

La sangre no corre

Desbocada en

El altar del sacrificio.

La noche va estrellando sus terrores

Y las alimañas

Aúllan en sus madrigueras

Esperando para dar el zarpazo

En la vena de la presa derribada.

Salen las aves nocturnas

Y graznan en la oscuridad

Más profunda

Los gritos de las víctimas

Delatan el peligro

Nadie está seguro.

Si tú te niegas

Si tu presencia

No nos busca

Estamos inermes

Desolados

Inseguros en cualquier lugar

Aun en los más fortificados.

No te vayas

Quédate esta noche

Solo hoy

Para no morir

Consumidos por la sombra

Que avanza

Sobre la ciudad.

Preguntas obvias.

2006-08-26T13:38:00.000-07:00

Con un abrazo afectuoso me despedí de ella y le deseé muchas bendiciones de parte de Dios.

Me miró y con un matiz de desaliento dijo “Ojalá Dios lo quiera”.

¿Cómo no va a querer si lo ha prometido en múltiples ocasiones?

Indudablemente lo quiere.

Y nosotros, ¿creemos que así es?

¡Vaya, es que tengo unas ocurrencias…!

Fotografía de: Juan I. Vicente (para lasegunda.com)

Leyendo a Salomón.

2006-08-25T13:16:00.000-07:00

Con bastante temor me animo a parafrasear a Salomón, desde las constantes lecturas en el tiempo. Ruego seas benevolente por esta osadía de mi parte. Y si hay algo que se pueda mejorar, bienvenido sea.

“Esto es incomprensible dijo el Enseñador, mientras más lo pienso, más lo encuentro absurdo, ¡todo está sujeto a la fragilidad!

¿Qué provecho saca el hombre de afanarse tanto en esta vida?

Una generación nace y muere, luego otra, pero la tierra subsiste desde tiempos inmemoriales, indefinidos.

Hoy salió el sol y se ocultó en el horizonte; tal vez mañana las nubes no lo oculten, siempre el sol está ahí, haya chubascos o resplandezca sobre la tierra seca.

Y la brisa, ¡ah, esa deliciosa brisa o el amenazador huracán!, sin cesar van girando de continuo en círculos, hacia el Sur, hacia el Norte, jamás se cansan de deslizarse en el espacio.

Por otra parte, los ríos, esos torrentes invernales van a dar al mar, pero el mar jamás se sacia. A su punto de origen regresan los ríos, para de allí volver a fluir.

Todas las cosas hastían más de lo que es posible expresar. No se sacian los ojos de ver, ni se hartan los oídos de oír.

Lo que ya sucedió volverá a acontecer; lo que ya se ha hecho se volverá a hacer ¡y no hay nada nuevo bajo el sol!

¿Existe alguna cosa de la cual se pueda decir: “¡Mira que esto sí es una novedad!”?

Eso ya existía en siglos anteriores, entre aquellos que nos precedieron.

Nadie recuerda a los primeros hombres, como nadie se acordará de los últimos. ¡No hay memorial suficiente para todos nosotros entre las futuras generaciones!

Yo, el Maestro, reiné en Jerusalén sobre Israel.

Y me dediqué de lleno a explorar e investigar en conciencia todo cuanto se hace bajo el cielo. ¡Ardua tarea para un simple ser humano. El resultado fue abrumador!

He observado todo cuanto se hace en esta vida, y todo ello es absurdo, ¡es correr tras el viento! Ni se puede enderezar lo torcido, ni se puede contar lo que falta.

Me puse a reflexionar: Aquí me tienen, engrandecido y con más sabiduría que todos mis antecesores en Jerusalén, y habiendo alcanzado todo cuanto se podía experimentar, dedicado de lleno a la comprensión de la sabiduría, y hasta puedo advertir con facilidad la majadería y la tontera. ¡Pero aun esto es como querer alcanzar el viento!

Francamente, mientras más conocimiento, más problemas; mientras más se sabe, más se sufre.” (Libro de Eclesiastés Cap. 1)

Fotografía de: Chen Xie para agencia AP.

Por estos días, leyendo a Salomón.

2006-08-24T13:38:00.000-07:00

Salomón fue un gran escritor, poeta, entomólogo, filósofo y botánico.

Compuso más de tres mil proverbios y canciones.

Disertó acerca de las plantas, desde el cedro del Líbano hasta el musgo que crece en los muros. También enseñó acerca de las bestias y las aves, los reptiles y los peces.

Se conoce como uno de los hombres más sabios de la humanidad; entregado a los placeres, llegó a la conclusión que aumentar el conocimiento es aumentar aflicciones para el alma.

Los libros, Proverbios, Cantar de Cantares y Eclesiastés son joyas de la literatura, ¿por qué no leer algo de eso?

“Pues, ¿qué gana el hombre con todos sus esfuerzos y con tanto preocuparse y afanarse bajo el sol?

Todos sus días están plagados de sufrimientos y tareas frustrantes, y ni siquiera de noche descansa su mente. ¡Y también esto es absurdo!

Nada hay mejor para el hombre que comer y beber, y llegar a disfrutar de sus afanes. He visto que también esto proviene de Dios, porque ¿quién puede comer y alegrarse, si no es por Dios?

En realidad, Dios da sabiduría, conocimientos y alegría a quien es de su agrado; en cambio, al pecador le impone la tarea de acumular más y más, para luego dárselo todo a quien es de su agrado. Y también eso es absurdo; ¡es correr tras el viento!” (Libro de Eclesiastés 2)

(La fotografía de la Cordillera de Los Andes fue tomada por Edith)

Resurrección.

2006-08-23T14:14:00.000-07:00

Parecía un árbol seco, listo para que una sierra lo cortara.
¿Qué fuerza hay en su interior?
En estos días empezó a florecer, sin una hoja, sin aviso, así, toda una explosión de color y aromas.

El viento trasmite olores y, el tibio sol de un invierno que nos deja, hace resplandecer el cielo y los árboles que empiezan a vestirse de fiesta.

Historias...

2006-08-22T10:26:00.000-07:00

Las personas cambian, dijo, mirando hacia el horizonte.

A lo lejos se oía el galope de caballos.

Los jinetes eran cuatro.

(la pintura obra de Thomas Briggs)

Historias del Apocalipsis (El caballo bermejo).

2006-08-19T09:47:00.000-07:00

"Cuando abrió el segundo sello, oí al segundo ser viviente, que decía: «Ven y mira». Y salió otro caballo, bermejo; y al que lo montaba le fue dado poder de quitar de la tierra la paz, y que se matasen unos a otros; y se le dio una gran espada". (Apocalipsis 6)

Desde las primitivas armas de piedra, madera y hierro, hasta las modernas bombas líquidas (nitroglicerina, nitrometano y el triperóxido de triacetona), hay todo un universo de furia que nos recorre y nos marca como una estirpe violenta.

David, el gran rey, quería la paz, pero se enfrentaba a la guerra con tal naturalidad, como si hubiese nacido con un arma en la mano.

Alejandro soñaba con la conquista del mundo…para tener paz. Así invadió tierras, kilómetros de tierras, pueblos que le rindieron homenaje.

Los césares inventaron la Pax Romana, a costa de cantidades exorbitantes de tributos para mantener los ejércitos, cuidar las fronteras y defender…la paz, por supuesto.

Con quien tú hables la promueve.

La defiende.

La proclama como una bandera.

Yo quiero la paz, obvio.

Entonces ¿por qué se arman “hasta los dientes”?

¿Quién provoca las guerras?

Un dato: El 95 % de las armas que se fabrican en el mundo son producidas por países que son miembros permanentes del Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas (¿...?)

Breve viaje hacia el mar.

2006-08-17T20:53:00.000-07:00

En un futuro (si Dios lo quiere) hablaré del mar, ese Océano Pacífico que nos beneficia con toda clase de sabores, imágenes y perfumes. Por ahora les comparto este día de belleza y sorpresas, en San Antonio.

En mi vida había visto tantos lobos de mar. Unos tipos de lo más perezosos. Los pescadores les llaman "cafiches", en otra ocasión les cuento por qué.

Hoy me he dedicado a mirar los árboles.

2006-08-15T18:49:00.000-07:00

Haciendo un paréntesis en las Historias del Apocalipsis, me he dedicado a observar los árboles de mi barrio. Este invierno se exhiben con una pereza envidiable y sin pizca de timidez nos muestran su corazón, el mismo que ya empieza a cubrirse de brotes.

Historias del Apocalipsis (El jinete armado).

2006-08-14T21:59:00.000-07:00

"el caballo blanco...salió venciendo para vencer" (Apocalipsis 6)

Un galope de caballos anuncia la muerte de la primavera.

Es el primer sello que se abre.

Los árboles, ávidos de paz, miran la figura armada que pasa, toda blanca, como el sueño de las muchachas en la claridad del alba. Pareciera que hay esperanza en el cese del fuego, en las conferencias de prensa, las manos estrechándose en saludos y copas alzadas en brindis alegres. Las sonrisas presagian buenos tiempos.

Las armas de los acuerdos son las mismas armas de la guerra.

Toda batalla se inicia lenta, sigilosa, en silencio, como la noche más oscura que se anuncia en un inofensivo atardecer.

A menudo la fe en caballos blancos es frustrada por naciones que, al final, sólo encuentran un pálido remedo de la paz, en bárbaras ambiciones que jamás son satisfechas.

(La fotografía de Agencias AP, para Emol.com)

100 palabras de Benjamín.

2006-08-10T07:48:00.000-07:00

Alemama nos propone ejercitarnos en el cuento breve.

100 palabras justas.

Tomamos el desafío y reproduzco el que ha enviado Benjamín. Si alguno (a) se atreve, pues, escriba.

"El sol brillaba en alta mar y sus cabellos ondeaban su triste y apagado semblante.
Más allá se encontraba su futuro. Quizás la primavera, pronto a venir, serviría para colorear sus grises días sin esperanza.
Cabizbajo, miró a su alrededor como queriendo pasar desapercibido, al igual que los años y sus cortos veranos.
Nadie supo su nombre. Nadie conocía su andar. Su ropa oscurecía el brillo del sol en el agua, y su destino lo marcaba un colgante.
La solución a tanta soledad era encontrar en las profundidades, ese amor escondido. Queriendo no ser, cayó, como lo hizo la noche."

(La foto es de Montse Navarro.)

Sólo cien palabras.

2006-08-09T08:08:00.000-07:00

Alemama sugiere escribir cuentos de 100 palabras, como un ejercicio de verano.

También puede ser de invierno.
U otoño.

Ya escribir es una buena iniciativa para desarrollar la materia gris, activar los dedos y la comunicación con otros seres pensantes.

Un amigo dice “la teoría salió a nadar y se ahogó porque le faltaba práctica”.

Pues a ejercitarse, entonces.

Morir en Makul.

“Me da lo mismo morir en Huechuraba, Las Condes o Santiago Centro. Pero en Makul, eso no lo esperaba. Una comuna tan pequeña, pacífica y pechoña, jamás pensé que la muerte anduviera por estos lados. Menos aún, en este modesto paso cebra de una calle desconocida.

Y aquí estoy, tirada en medio de la calzada, tapada con un plástico indecente, mientras las paquitas desvían el tránsito y el conductor, un muchacho imprudente, me mira alelado. Imagino la cara de su jefe cuando pregunte por el camión, quedó hecho todo un adefesio, una moderna escultura, mi último aporte a la comunidad.”

Uno de los primeros escritores de cuentos cortos es Monterroso. Pero los de Santiago en 100 palabras no lo hacen nada de mal.

Temuco.

2006-08-07T10:05:00.000-07:00

Dije que empezaría por el principio.

Cuando todavía lloras lágrimas sin estrenar el corazón.

Y empecé a escribir sobre mi abuela Juanita, una mujer extraordinaria, mujer de coraje, de fe; he conocido pocas de esa calidad. Indudablemente, no tengo ni un mérito al referirme a ella, mas bien una especie de asombro de haberla conocido.

Sin embargo, debo confesarlo, me cuesta recordar el pasado. Es tan precioso este presente, tan exuberante, tan…casi no tengo calificativos para definirlo con precisión.

Me gusta este tiempo.

La eternidad de este momento, mientras, sentada frente al PC escribo y trato de recordar y pienso en ti, imagino un rostro, una mano moviendo el mouse, unos ojos leyendo estas letras. ¿Hay algo más fantástico que encontrarse con lector@s (para una escritora rudimentaria como yo) en un punto del universo y tener una conjunción de pensamiento? Tal vez eso suceda cuando ni siquiera esté viva.

Esta noche ha llovido. Hay en el aire una frescura nueva, siempre es nueva porque se lleva la pesadez de la contaminación. A pesar del frío, la lluvia es alegre, salta, baila, se mueve con gracia, como invitando a algo invisible…

Esta noche me recuerda otras noches en el Sur, allá en Temuco, capital de La Frontera.

Por la Avenida Alemania corríamos evitando quedar empapados “como diuca”. Allí conocí los digueñes, las nalcas, la harina de avellana y la amistad incondicional.

Y recuerdo a Jorge Teillier, escribiendo en noches llovidas como ésta. Por supuesto, en el Sur, una tierra inagotable de poetas.

"Bajo el cielo nacido tras la lluvia
escucho un leve deslizarse de remos en el agua,
mientras pienso que la felicidad
no es sino un leve deslizarse de remos en el agua.
O quizás no sea sino la luz de un pequeño barco,
esa luz que aparece y desaparece
en el oscuro oleaje de los años
lentos como una cena tras un entierro.

O la luz de una casa hallada tras la colina
cuando ya creíamos que no quedaba sino andar y andar.

O el espacio del silencio
entre mi voz y la voz de alguien
revelándome el verdadero nombre de las cosas
con sólo nombrarlas: "álamos", "tejados".
La distancia entre el tintero del cencerro
en el cuello de la oveja al amanecer
y el ruido de una puerta cerrándose tras una fiesta.
El espacio entre el grito del ave herida en el pantano,
y las alas plegadas de una mariposa
sobre la cumbre de la loma barrida por el viento.

Eso fue la felicidad:
dibujar en la escarcha figuras sin sentido
sabiendo que no durarían nada,
cortar una rama de pino
para escribir un instante nuestro nombre en la tierra
húmeda,
atrapar una plumilla de cardo
para detener la huida de toda una estación.

Así era la felicidad:
breve como como el sueño del aromo derribado,
o el baile de la solterona loca frente al espejo roto.

Pero no importa que los días felices sean breves
como el viaje de la estrella desprendida del cielo,
pues siempre podremos reunir sus recuerdos,
así como el niño castigado en el patio
encuentra guijarros para formar brillantes ejércitos.
Pues siempre podremos estar en un día que no es ayer
ni mañana,
mirando el cielo nacido tras la lluvia
y escuchando a lo lejos
un leve deslizarse de remos en el agua."

Poema del libro: Para un pueblo fantasma.
En esta página de la U. de Chile podrás encontrar más de él.

La foto es de Roberto Minder, una pintura que se exhibe en el Congreso.

Gonzalo Millán, Premiado por el Consejo Nacional del Libro.

2006-08-06T13:19:00.000-07:00

Alguna vez escuché a Gonzalo Millán leer en voz alta. Esas lecturas me hicieron amiga de la poesía. Ni Neruda o Rojas dejaron alguna marca; esa voz oída en el Sur estableció un vínculo perfecto entre pensamiento y palabras. Y eso se agradece.

No me gusta la poesía de salón, sentimental y desechable.

Ni los versos para declamar, aunque escuché con respeto a mi amigo Zacarías cuando recitaba “Los motivos del lobo” con una pachorra digna de un político y absolutamente de memoria. En los colegios ya no se oye la voz de los niños con esas típicas arengas o los versos de Gabriela, recitados en el acto de cada lunes por la mañana. Una lástima. La poesía embellece el mundo, nos muestra el esplendor que muchas veces ignoramos; el país de lo imposible que puede transformarse en posible, un instante que nos descalabra y nos define para siempre.

Leo la noticia: Gonzalo Millán ha sido distinguido con el premio Mejores Obras Literarias de Autores Nacionales, por su obra "Autorretrato de memoria".

Me alegra la noticia.

Cualquier galardón a un poeta en vida es una inspiración para todos los que sueñan en esa dimensión, para los que buscan la utopía y a menudo sufren privaciones por un arte considerado en decadencia (según los parámetros de lo popular o económico).

Como siempre, sostengo que el mejor homenaje que podemos hacerle a un escritor, es leer sus palabras. Aquí les regalo algunas del poeta Millán.

La ciudad.

Amanece.
Se abre el poema.
Las aves abren las alas.
Las aves abren el pico.
Cantan los gallos.
Se abren las flores.
Se abren los ojos.
Los oídos se abren.
La ciudad despierta.
La ciudad se levanta.
Se abren llaves.
El agua corre.
Se abren navajas tijeras.
Corren pestillos cortinas.
Se abren puertas cartas.
Se abren diarios.
La herida se abre.
Sobre las aguas se levanta niebla.
Elevados edificios se levantan.
Las grúas levantan cosas de peso.
El cabrestante levanta el ancla.
Corren automóviles por las calles.
Los autobuses abarrotados corren.
Los autobuses se detienen.
Abren las tiendas de abarrotes.
Abren los grandes almacenes.
Corren los trenes.
Corre la pluma.
Corre rápida la escritura.
Los bancos abren sus cajas de caudales.
Los clientes sacan depositan dinero.
El cieno forma depósitos.
El cieno se deposita en aguas estancadas.
Varios puentes cruzan el río.
Los trenes cruzan el puente.
El tren corre por los rieles.
El puente es de hierro.
Corre el tiempo.
Corre el viento.

Sigue aquí

Prosigo hacia la meta.

2006-08-04T01:09:00.000-07:00

"...una cosa hago: olvidando ciertamente lo que queda atrás y extendiéndome a lo que está delante, prosigo hacia la meta para obtener la distinción del supremo llamamiento de Dios en Cristo Jesús."

(Palabras del apóstol Pablo a los habitantes de Filipos.
La fotografía gracias a la agencia EFE.)

Curiosidades de la Historia (4)

2006-08-03T14:04:00.000-07:00

Puntualmente, la conquista más significativa de la Reforma de Lutero fue la restauración de la doctrina de justificación por la fe, verdad intransable que se generó a partir de sus lecturas de la carta del apóstol Pablo a Los Romanos. En síntesis, el ser humano no puede hacer nada para lograr ser aceptado por Dios. No hay mérito alguno resultante de obra o justicia humana; la salvación es por la gracia sola, por la fe sola, y para la gloria sola de Dios.

La justificación por la fe es, “el concepto que decide que la iglesia se levante o caiga” (Lutero)

Sin embargo después de los reformadores (Lutero; Calvino, Zuinglio), hay una enorme cantidad de “llaneros solitarios” (escribo esta breve aclaración para mi estimado Benjamín), hombres que se arrancaron “por las suyas”, erigiendo doctrinas al borde de la herejía y desnaturalizando el evangelio para daño de una considerable cantidad de personas.

Entre ellos, James Nayler, un carismático evangelista cuáquero que anunciaba la segunda venida de Jesucristo a Jerusalén (tal como la semana previa a la crucifixión), desarrollando cuadros vívidos de estos acontecimientos, aunque negó que él fuese Jesucristo. Fue condenado a trabajos forzados, por blasfemia.
(Un paradigma poco aconsejable, sin duda).

Entendemos a iglesia como el cuerpo de Cristo, un organismo vivo e interdependiente, una hermandad que traspasa los tiempos y los estados.

Para ampliar, aquí:

adorador.com/temasdoctrinales/35_
wikipedia.org/wiki/Asambleas
estudios.iglesia.net/index.php?
estudios.iglesia.net/index.php?/estudios-biblicos
aguasvivas.cl/revistas/25/griego.htm
La foto: gracias a other_ side

Palabras para un hijo: de Salomón: "Hijo mío, si los malvados te quisieren engañar, no consientas."

Curiosidades de la Historia (3)

2006-07-31T20:21:00.000-07:00

El tiempo y la inventiva humana pueden crear las rarezas más sorprendentes; simbiosis que una ni se imagina. Bueno, en realidad no debería sorprendernos, después del sincretismo religioso exhibido en las naciones latinoamericanas desde tiempos inmemoriales.

La orden del Toison de Oro fue creada por Felipe III el Bueno, duque de Bourgoña, el 10 de enero de 1430, el día de su matrimonio con la infanta Isabel de Portugal.
Debía exaltar el espíritu caballeresco; su papel principal era la gloria de Dios y la defensa de la religión cristiana.

"Para proteger la Iglesia, que de Dios es su Casa, la he puesto bajo la noble orden que llaman el Toisón".

El primer patrono de la Orden fue el héroe griego Jasón quien, según la leyenda, viajó con los Argonautas en el navío donde conquistó el Vellocino de Oro gracias a la ayuda de los talismanes mágicos de Medea, hija del rey Eetes de la Cólquida. De este modo, el Toisón de Oro se convirtió en el símbolo de Jerusalén, Ciudad Santa que debía ser reconquistada por el Duque y sus caballeros mediante una Cruzada.

El mayor problema era que Jasón no era cristiano, en absoluto. Además su vida no era muy santa (bueno, ¿quién podría decir que su vida lo es, aun en el medio-evo?), así es que fue necesario buscar algo afín a la tradición bíblica.

¡Tate!, o sea, ¡Eureka!, una mente brillante recordó a Gedeón y el vellón que colocó al rocío de la noche y la posterior victoria sobre sus enemigos.

De esa manera el Toisón de Oro presagiaba, como aquel, la futura victoria del Duque y el rescate de la Tierra Santa. Sus mechones blancos cargados de rocío celestial simbolizaron desde entonces la pureza virginal de María. Todo ok.

(El paisaje es de La Patagonia; no tiene mucho que ver con la historia, pero es lindo ¿no? )

Curiosidades de la Historia (2)

2006-07-29T14:26:00.000-07:00

En muchas ocasiones la Historia ha sido injusta (o incrédula) frente a la Criptozoología, como se denomina el estudio de animales fabulosos.
El leviatán, la serpiente marina, el chupacabras, pie grande o el león blanco, han sido animales o personajes que excitan la imaginación de los seres humanos. Cada cierto tiempo los periódicos nos presentan vívidas imágenes de seres con propiedades extraordinarias, muy semejantes a los que oí en mi infancia a la orilla del brasero. Había poca tele, nada de cine, pero todos teníamos una mente fantasiosa que desbordaba la realidad de nuestro pueblo, pequeño y bastante supersticioso

Uno de estos mitos, Siam, ha resultado un bello ejemplar, último entre poquísimos leones blancos que quedan sobre la tierra. Acaba de llegar al zoo de Buenos Aires, donde permanecerá durante los meses de invierno. Pesa 200 kilos y tiene seis años. Su color, como el de todos los leones blancos, no se debe a un caso de albinismo, sino que es producido por un gen recesivo, como el que poseen los conocidos tigres blancos (eso opinan los científicos).

Durante muchos años los habitantes de África hablaban de una figura impresionante, leones blancos venidos del cielo, con poderes prodigiosos. En 1938 se descubrió por primera vez ante ojos del mundo cuando un ejemplar se cruzó en plena noche frente al camión de la familia Little, como una aparición. No en vano, aquel paraje perdido de Sudáfrica era conocido por los nativos como Timbavati, “el lugar donde los ángeles bajan del cielo”.

La foto de 20 minutos.

Curiosidades de la Historia (1)

2006-07-28T22:30:00.000-07:00

No tengo una explicación racional de porqué algunos predicadores se refieren en forma despectiva (casi poco cristiana) hacia las personas que denominan “llaneros solitarios”.

Dicen: “no le hagas caso, este es un llanero…”

O, “se cree llanero…”

Algunos, de plano los descalifican, minimizando su quehacer testimonial, como si una persona independiente no tuviera validez en sí mismo.

¿Quién –para empezar- es el Llanero Solitario?

Cuando salió a escena, todavía no se inventaba el Anime, ni Dragon Ball, las esferas del dragón o los Super Saiyajin.

Personaje de ficción, el Llanero Solitario fue creado en 1933 por George Trendle para la radio, luego se convertiría en cómic y algunas películas. Clayton Moore protagonizó la mayoría de los 221 episodios de 23 minutos presentados a lo largo de varias temporadas entre 1949 y 1957.

Ningún poder extraordinario poseía el Llanero; solo su caballo, unas pocas balas de plata, un buen amigo y su coraje. Lo que no es menor, sin duda.

Algo de su historia aquí...

La ilustración de: todocolección.net

Los Ángeles.

2006-07-27T21:27:00.000-07:00

La gente del Sur nos recibió como sólo saben hacerlo por esos lados.

Mucha lluvia, es verdad, pero cuánto calor había en esas casas.

Tú ves muchas aldeas, pueblos, villorrios, ciudades, algunas más grandes, otras menos importantes, pero en todas -lo digo con la certeza de quien ha caminado esas tierras-, hay una acogida abierta, una amabilidad que escasea en la capital.

Mamá y yo nos establecimos en Los Ángeles (otra vez los ángeles, ¿no es curioso?).

La casona donde llegamos era enorme, llena de vericuetos, pasadizos, lugares que hacen de la infancia de cualquiera un paraíso. Colindábamos con un enorme campo de trigo que relucía en días de sol, exhibiendo por aquí y por allá algunas rojas amapolas. Terminaba en un bosque de pinos al que me prohibió ir, años, muchos años después supe del miedo irracional que tenía mi madre por los lugares solos, en especial los bosques.

Un poema de Floridor Pérez, hombre del Sur que fue profesor en Mortandad.

CANTO A LA DERROTA DE ARTURO GODOY

La noche en que peleó Arturo Godoy

¿--te acuerdas?

izquierda Godoy-derecha de Joe

con la oreja pegada al receptor:

izquierda-derecha ¡pégale carajo!

las cuatro radios del pueblo

amanecieron encendidas esa noche.

Golpe al mentón ¡eso es!

nunca se ha arriado la bandera

(--agáchate Godoy)

y espero que no sea la ocasión de hacerlo.

Izquierda Godoy-gancho de Joe

los huasos se quejaban junto al RCA

y el mantelito blanco

que bordó mi madre

(--¿por qué pelean, papá?)

en horas de invierno

de nunca acabar

chorreado aquella noche.

(Le toparía una oreja, le mentaría la madre

o cruzaría la raya el negro feo).

Recto al mentón

¡el alma les dolía a los oyentes!

izquierda-derecha

pégale-carajo-sácale-la cresta

¿así que no lo van a dejar pelear agachado

gringos de mierda?

Todos quedaron tristes, como en Cancha Rayada

y el que sea valiente que me siga

por el pasillo oscuro

a ver ¡que venga el cuco!

(--agáchate Godoy)

porque aún tenemos patria y los hombres no lloran

como El Viejo y su compadre Clodomiro

la noche en que perdió Arturo Godoy.

(Foto gracias a: themassive.org)

Mucha musica.

2006-07-22T18:37:00.000-07:00

"Ya brotan flores en los campos;
¡el tiempo de la canción ha llegado!"

Hoy vi por primera vez, después de este frío invierno ( en algunas regiones con mucha lluvia), un brote de flor. Poco a poco las yemas de los árboles van apareciendo. Luego se va el invierno, pronto saldrá el sol y habrá perfumes.
Es el ciclo de la vida que no se detiene. ¡Gracias a Dios por eso!

He podado las rosas (a todo hay que hacerle ¿no?) y ya se insinúan las primeras hojas, pequeñas, tímidas. Pronto todo eso se convertirá en un tumulto de olores deliciosos.
¿Qué sucedería si las flores se negaran a crecer, si los árboles se quedaran así, grises y aparentemente secos? No quiero ni pensarlo.

Para alegrarnos te regalo esta dirección, música cristiana de la buena, algunos videos y comentarios de

Abraham Tamayo www.docerios.com/

La pintura: Juan Gris

El Sur.

2006-07-21T13:08:00.000-07:00

Te regalo estos versos de Elicura Chihuailaf un poeta del Sur.

"En este suelo habitan las estrellas.
En este cielo canta el agua
de la imaginación.

Más allá de las nubes que surgen
de estas aguas y de estos suelos
nos sueñan los antepasados.

Su espíritu dicen es la luna.
El silencio su corazón que late."

Algún lugar. Por supuesto, es el Sur.

2006-07-20T23:16:00.000-07:00

(Drago Bartulin)

Elogio de la sombra.

2006-07-18T20:35:00.000-07:00

“Creo que fue el Nóbel quién no se mereció a don Jorge Luis, no al revés.” (Alemama)

Pienso–después de leer mucho acerca de-, que Borges no quiso el Nóbel. Renuncia cuando decide venir a Chile (lugar que apreciaba por la cercanía con María Luisa Bombal), y a pesar de recibir una llamada telefónica advirtiéndole el riesgo.

Me he preguntado por qué, si la mayor parte de los escritores desean el reconocimiento, más aún si éste es internacional. Arriesgarlo por Chile, un país pequeño que ni siquiera tiene demasiados lectores. Raro ¿no?

Tal vez él lo resumió en esta frase: "Lo importante es la hombría de bien, ser un caballero que no sacrifica lo que piensa por un premio".

El mayor tributo que puedo darle es compartir sus versos, la eternidad de sus palabras, lo que realmente quedará en el tiempo.

ELOGIO DE LA SOMBRA

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.

(La foto es de agencia reuters ¿no es una belleza?)

Recordando a D. Jorge Luis Borges.

2006-07-17T16:48:00.000-07:00

“El tiempo es la sustancia de que estoy hecho. El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río; es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego” (J. L. Borges)

Hay cosas que se aman con pasión o se odian con esa especie de testarudez que caracteriza a los humanos.

Entre lellas se cuenta la mantequilla de maní. No conozco persona que o la detesta frontalmente o la consume con fanatismo a todas horas.

Algo parecido provocan ciertas personas.

Conozco pocos que detesten a Borges como sucedió con algún miembro de la Academia Sueca que le negó el Nóbel por un asunto de política.

Un conocedor en la materia, el escritor Volodia Teitelboim, relata en “Los dos Borges” que en 1979 Artur Lundkvist, miembro del jurado del Nóbel, le dijo: “Soy y seré un tenaz opositor a la concesión del premio Nóbel a Borges por su apoyo a la dictadura de Pinochet”.

Cuando don Jorge murió yo era bastante joven (14/6/1986), pero ya era adicta a la literatura. La noticia me puso muy triste, más aún porque no ya tendría ocasión de escucharle o agradecerle.

Curioseando en estos 20 años sus libros (alguna vez me regalaron las Obras Completas, que algún “amigoa sin escrúpulos me robó, ¡¡¡que me las devuelva!!!), leyendo entrevistas y artículos acerca de sus obras he llegado a la conclusión que Borges no quiso el Nóbel.

A D. Pablo se lo otorgaron en 1971. Borges, recibido por Pinochet, selló su imagen internacional cuando fue condecorado por éste. El 17 de septiembre de 1976, en Chile, señaló a los periodistas: "Emocionalmente he sentido una necesidad imperiosa de defender a Chile y, además, soy un enemigo del comunismo. En esto no hay misterio. Siempre he sentido por Chile un gran afecto".
Tal vez este acto fue deliberado.
¿Quién dice que Borges quería ese honor?
"Hay un hecho que debe conformarnos a todos, a todo el continente, y acaso a todo el mundo. En esta época de anarquía sé que hay aquí, entre la cordillera y el mar, una patria fuerte. Lugones predicó la patria fuerte cuando habló de la hora de la espada. Yo declaro preferir la espada, la clara espada, a la furtiva dinamita, Y lo digo sabiendo muy claramente, muy precisamente, lo que digo. Pues bien, mi país está emergiendo de la ciénaga, creo, con felicidad. Creo que mereceremos salir de la ciénaga en que estuvimos." (Discurso en la Universidad de Chile)

Tengo entre mis manos uno de sus muchos libros.

¿Qué importancia tiene si fue políticamente incorrecto? Después de escribir “ El Aleph”, "Ficciones" o "El hacedor", la política es apenas otra fábula.

Me he preguntado por qué me incliné por la palabra de este hombre que no conocí, que ya no conoceré y que a veces ni comparto sus ideas.Quizás es como la mantequilla de maní, un atardecer en El Quisco, la nieve sobre Los Andes o un día en la playa de La Serena, buscando estrellas de mar entre las rocas o la mirada perdida en los diversos atardeceres. Sólo se ama lo que se ama ¿para qué vamos a definirlo?

Más Borges:

www.internetaleph.com/

luis.salas.net/jlb0504.htm

luis.salas.net/jlb0565.htm

es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Luis_Borges

es.wikipedia.org/wiki/Ficciones

www.literatura.org/Borges/Borges_charlas.html

www.literatura.org/Borges/Borges_Fotos/Borges_Fotos.html

fotografía de 20 minutos.es

La Ciudad de las Escaleras.

2006-07-13T17:45:00.000-07:00

¿Qué atractivo tiene Sewell para que haya sido declarado patrimonio de la humanidad?

Tal vez porque es un lugar construido a más de 2.200 m. de altura, en el corazón mismo de la Cordillera de Los Andes.

Porque fue casi el paraíso (nunca se supo de drogadicción, delincuencia, hambre o robos. Menos de guerra).

Porque hubo una comunidad que es difícil hallar en otros lugares, donde desarrollaron la cultura del respeto por el otro, por el entorno; el compañerismo frente a los desastres y la osadía para vivir entre las nieves eternas y sacar de su corazón toda la riqueza; donde el heroísmo fue un rasgo de acción espontáneo y una herencia en el tiempo, en los hijos, en los nietos.

Una ciudad para amar. O quizás se aman los lugares por los recuerdos que guardamos de ellos, no sé.
Si tienes curiosidad acerca de Sewell, pincha en estas direcciones.

www.emol.com/especiales

www.utem.cl/panorama

www.sernatur.cl

http://contacto.canal13.cl

http://contacto.canal13.cl/contacto

Un poema:

Uno no escoge el país donde nace;
pero ama el país donde ha nacido.

Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;
pero debe dejar huella de su tiempo.

Nadie puede evadir su responsabilidad.

Nadie puede taparse los ojos, los oídos,
enmudecer y cortarse las manos.

Todos tenemos un deber de amor que cumplir,
una historia que nacer
una meta que alcanzar.

No escogimos el momento para venir al mundo.

Ahora podemos hacer el mundo
en que nacerá y crecerá
la semilla que trajimos con nosotros.

Gioconda Belli

"Así como la lluvia y la nieve descienden del cielo, y no vuelven allá sin regar antes la tierra y hacerla fecundar y germinar para que dé semilla al que siembra y pan al que come, así es también la palabra que sale de mi boca: No volverá a mí vacía, sino que hará lo que yo deseo y cumplirá mis propósitos. "(Palabra de Dios, el Señor)

Días grises.

2006-07-11T14:06:00.000-07:00

Llueve sobre Santiago.
Encerrados en el hogar, añoramos la tibieza de un sol ausente, reemplazado por gasco o abastible (los modernos con un escaldazono), mate con menta o café cortado.

Como dijo bellamente Verlaine, a veces también me sucede "llueve sobre la ciudad, / como llueve sobre mi corazón / ¿qué tendrá esta humedad / que moja el corazón?".

Visiones del Apocalipsis.

2006-07-06T10:11:00.000-07:00

John Mac Person

El árbol era remecido violentamente por una mano (como la que escribía en la muralla).

Solo una mano.

El árbol despedía cenizas que caían profusamente y la tierra quedaba devastada.

Mi abuela miraba y hasta donde sus ojos podían ver todo era ceniza.

Y una voz fuerte como un trueno gritaba:

“Los reinos del mundo han venido a ser de nuestro Señor y de su Cristo; y él reinará por los siglos de los siglos.”

Crónicas del Sur del Mundo (historias probables, algunas difíciles de comprobar)

2006-07-03T01:28:00.000-07:00

Sergio Recabarren (Santiago de Chile)

Quiero regalarte este poema de Alberto Blanco.

UN BUEN POEMA

Un buen poema
debe tener la fuerza suficiente
para aguantar de todo:

Ediciones caseras,
malas traducciones,
errores de ortografía, erratas,
machetazos a caballo de espadas,
cartas de amor,
bibliotecas olvidadas,
programas de televisión,
películas de arte,
películas de las otras,
ironías de la vida,
correcciones de última hora,
internet,
manifiestos,
revoluciones,
malos gobiernos,
conversaciones de café,
confesiones de media noche,
días con sol, días nublados,
buenas críticas,
malas críticas,
cero críticas.

Un buen poema
debe ser lo suficientemente fuerte
como para soportar
interpretaciones abusivas,
cursos escolares, tesis,
musicalizaciones,
antologías,
presentaciones,
lecturas colectivas,
homenajes, plagios,
epígrafes, dedicatorias,
obras completas.

Arte en el universo.

2006-07-01T01:05:00.000-07:00

Oh Dios, Señor nuestro,
Cuán glorioso es tu nombre en toda la tierra!
Has puesto tu gloria sobre los cielos;

De la boca de los niños y de los que maman
fundaste la fortaleza,
A causa de tus enemigos,
Para hacer callar al enemigo y al vengativo.

Cuando veo tus cielos, obra de tus dedos,
La luna y las estrellas que tú formaste,

Digo:
¿Qué es el hombre, para que tengas de él memoria,
Y el hijo del hombre, para que lo visite?

Le has hecho poco menor que los ángeles,
Y lo coronaste de gloria y de honra.

Le hiciste señorear sobre las obras de tus manos;
Todo lo pusiste debajo de sus pies:

Ovejas y bueyes, todo ello,
Y asimismo las bestias del campo,

Las aves de los cielos y los peces del mar;
Todo cuanto pasa por los senderos del mar.

!Oh Dios, Señor nuestro,
Cuán grande es tu nombre en toda la tierra!

Salmo 8 (de David)
Las fotografías de: hubblesite.org

Rejas

2006-06-29T19:45:00.000-07:00

La foto: nocturama

El asombro.

2006-06-29T13:07:00.000-07:00

"Voy a envejecer para todo. Para el amor. Para la mentira. Pero nunca envejeceré para el asombro. Siempre me seguirán asombrando las cosas elementales". (Chesterton.)

Me ha recorrido una especie de escalofrío cuando leo acerca de Marla.

Marla Olmstead, seis añitos, una belleza propia de esa edad. ¿Quien no es bella en la niñez?

El asombro me saca de la rutina, me deja perpleja frente a la inocencia, el esplendor y la libertad de una niña que crea mundos delicados y sorprendentes. Un recuerdo lejano me acerca a esa rara luminosidad de la memoria, una vez tuve seis años y, como ella, escribí signos en papel, nunca con la genialidad que ella pinta, por cierto. Se es niño o niña sin saber cuánto valor en dinero o talento tiene lo que se crea. Ideas, colores, formas, representaciones, palabras, sonidos, el constante impulso que da felicidad, más aún si somos amados y protegidos.

Determinar si es arte o simples colores superpuestos no me corresponde. Hay personas expertas en esas cosas. Por el momento me alegro de ver que a los niños se les deja expresarse...

Lee más aquí:

www.marlaolmstead.com

www.20minutos.es/galeria/1270/0/0/

noticiacristiana.com

Santiago en 100 palabras.

2006-06-27T01:20:00.000-07:00

¡Anímate!
Ya se pueden enviar cuentos al Concurso "Santiago en 100 palabras", convocado como es tradicional por El Metro y Revista Plagio.

¿Por qué no participar?

Se pueden enviar hasta el 31 de Julio y, poniéndonos materialistas, a nadie le iría mal el millón de premio, aparte de la publicación masiva del ganador, entrevistas, farándula, fotografías y todo eso.

Bueno, bueno, ya sé que la fama te es indiferente y no te tienta el dinero; pues, házlo anónimo. En este caso, lo interesante es que un buen cuento siempre será un regalo para la posteridad, un ejercicio para el espíritu y un desafío a las mentes creativas.

Si te atreves, aquí van todos los datos:

santiago en100 palabras

revista plagio

http://www.plagio.cl/plagio/stgoversiones.htm

el mostrador

chile com

Me siguen gustando los sombreros.

2006-06-25T13:22:00.000-07:00

Alguna vez dije que me gustaban los sombreros.
Pamelas, dicen en otros países.
Gorrito, les llaman en el Sur.
Capucha, boina, cucurucho, bonete, panama, turbante, como sea, no podemos desconocer la creatividad y belleza de estos que nos regala Ascot.

He descubierto que tengo algunas preferencias permanentes, Borges, Cortázar, Alex Rodríguez, Libro de Notas y...los sombreros, sobre mi cabeza o en otras, me da igual. Proporcionan una especie de felicidad.

Los fotografías gracias a: Alessia Pierdomenico, para Reuters.

Plaza de Armas

2006-06-24T14:25:00.000-07:00

“Uno no escoge el país donde nace;
pero ama el país donde ha nacido.”
(Gioconda Belli)

Toda ciudad que se valore debe tener una Plaza de Armas.

A lo largo de Chile hay de todos los portes y para todos los gustos. Cada alcalde electo tiene una fijación con este espacio público, lo esgrime como una magna obra hacia la posteridad, cambiando a destajo la ornamentación, las estatuas, los asientos o las fuentes de agua. Luego viene el siguiente y así sucesivamente, ad eternum.

La Plaza de Armas de Santiago acoge al visitante sin discriminar; bancos de madera noble, jugadores de ajedrez, músicos buscando trabajo, escolares esquivando clases, predicadores fogosos. Las palmeras le dan un aire medio tropical que no le acomoda, pero en fin, algún criterio alcaldicio. Los espectaculares atardeceres entre los altos edificios, justifican todo ocio. Sentados junto a ancianos que dan de comer a las palomas, esperamos que el sol vaya cayendo leve y grácil, en un espacio de tiempo que apenas percibimos. Él y yo, sentados sin prisa, estamos ahí, intuyendo un momento eterno.

Recuerdo la Plaza de Los Ángeles, con sus estatuas de las 4 estaciones y sus enormes tilos. Por las tardes las chicas paseaban hacia un lado y los muchachos hacia al contrario, mirándose de reojo y sonrojándose. A veces la música repletaba los espacios; a veces las madres vigilaban las miradas.

Toda plaza merece una fotografía, un cuadro, una pintura, un recuerdo. ¿Quién no guarda en su archivo personal una imagen detenida de un momento feliz? Como éste, cuando la tarde lenta y parsimoniosa nos abandona, nos deslumbra, nos inmoviliza, como un detalle perfecto.

Por qué se llama así puedes verlo en esta dirección.

La fotografía gracias a: david board.

Un país llamado Chile (parte tres)

2006-06-23T13:03:00.000-07:00

Para conocer una ciudad hay que recorrerla paso a paso.

Para conocer Santiago me calzo zapatillas, y me detengo en cada esquina, admirando su arquitectura, los detalles que alguien creó alguna vez para provocar admiración.

Grandes parques, pequeños jardines interiores, ventanales con fierro decorado, puertas de maderas nobles, antiguas manillas de bronce, árboles cuidados con esmero año tras año. Tal vez es cierto que Santiago es una ciudad peligrosa, pero no es menos cierto que su encanto sobrepasa todos los mitos. Hay que viajar con sencillez, sin ostentación, confiados.
Nunca nos defraudará.

Las fotos gracias a: Sebastián Sepúveda V. y
José Luis Rissetti para Emol.

Un país llamado Chile (parte dos)

2006-06-22T08:39:00.000-07:00

He escrito bastante sobre Santiago.

Nunca es suficiente. Para una provinciana como yo, la fascinación de los rincones, las callecitas intrincadas y las grandes avenidas no termina con algunas imágenes digitales o unas breves páginas.

Santiago es mucho más que cualquier reportaje o artículo medianamente escrito. Amamos esta ciudad irracionalmente, sin detenernos en sus muchos defectos o carencias; nos duele la pobreza, la suciedad, el hacinamiento. Por otro lado nos alegra el bullir, el constante viaje, las múltiples alegrías, los magníficos atardeceres, la nieve sobre Los Andes, el ondulante río que guarda vida. Los parques escondidos detrás de cualquier esquina...

Aquí escribí alguna vez de Santiago:

http://toyita.blogspot.com/2004/06/santiago-del-nuevo-extremo.html

http://toyita2.blogspot.com/2005/01/llegar-santiago.html

Y otros han escrito aquí:

http://www.puntosantiago.cl/

http://www.nuestro.cl/opinion/columnas/origen_familia1.htm

http://www.contactchile.cl/es/chile-santiago.php

http://www.zoologico.cl/~prodesign/inicio.php

http://www.chile.com/tpl/videos/pag2.tpl

http://www.uoct.cl/uoct/inicio.ns.jsp

La foto es de Avda. La Florida esquina Santa Amalia, un día de este invierno helado, muy helado.

Un país llamado Chile (parte uno)

2006-06-20T13:39:00.000-07:00

A pesar de la tan celebrada globalización, hay personas que no tienen idea dónde está Chile.

Mirando concienzudamente el mapa del mundo no podemos pretender que los Ghanenses nos ubiquen dentro del planeta.

Ni los Togoleses.

O los Congoleños.

De milagro los Nauruanos saben que existimos.

Y para los Kirguiz nuestro nombre les debe sonar a garabato. O nos confunden con una comida picante.

Así es que en beneficio de algunos amigoas extranjeros, me he dado a la tarea de escribir estas notas, espero entretenidas, para animar a alguno a que nos conozca.

Y tal vez viaje a Chile.

Y nos ame.

Nuestro país es laaaaaaaaaaaaaaaarrrgooooooo (más de 4.200 klms.)

Al Norte, empezamos el viaje en eso del paralelo 17º.
Arica, dicen, es la ciudad de la eterna primavera.

Al Sur, donde se acaba el mundo, la Antártida.

Todo a lo largo cercado por el Océano Pacífico y ¿me creerías?, los mariscos y los peces son un alimento poco apreciado por los chilenos. Basta comparar la cantidad de carnicerías con las pescaderías. Como dice el refrán: “nadie sabe lo que tiene hasta que lo pierde”.

Cuando ya no tengamos peces, soñaremos con un buen caldillo de congrio, una ensalada de atún o las machas parmesanas.

Somos pocos, comparados con ciudades grandes. Apenas 16 millones de habitantes en todo el territorio.

En Santiago, la capital no llegamos a los seis. Y algunos locutores de radio chauvinistas le llaman “el Gran Santiago”.

El nombre "Chilli" ya se conocía antes de la llegada de españoles por estos lados.

Sólo que el imperio Inca no tenía ningún interés en esa cantidad de tribus dispersas por un territorio tan lejano, dedicadas a vivir de la tierra, la caza y un poco de alfarería.

Nada organizado.

Eso de venir a colonizar el fin del mundo me parece de seres míticos, extraordinarios. Cuando leo las historias de Almagro, Valdivia, Magallanes o Pizarro no les encuentro explicación. ¿Sería la ambición? ¿Afanes de gloria? ¿Sólo soñaban con el oro?

Pienso que fuimos un sueño para ellos; una fantasía por descubrir. Una visión que les trastornó la vida. Y es posible que algo de eso hayamos heredado.

Regreso.

2006-06-19T21:31:00.000-07:00

Me perdí la toma de los estudiantes “pingüinos”.

Ajena a la fiebre mundialera recién he venido a percatarme de los cambios que provoca cada evento como éste. A pesar del invierno, las lluvias, el frío...el fútbol vence barreras, incluso mi nulo interés.

Y los concursos de bellos jugadores, alegría en las miradas femeninas;
la risa de Ronaldinho.

Me perdí los sabrosos entretelones de la Presidenta Bachelet con la Sra. Hillary Clinton.

Y la tristeza que provoca la muerte de una escritora, Stella Díaz.

Me perdí el tributo a Borges. En algún próximo post voy a compensarme de eso.

En fin, todo tan importante, tan cambiante, sucesos que se deslizan uno tras otro sin darnos tiempo a meditarlos; tiempos de asombro...todavía. También de nostalgia por los amigos que no están...

En estos 21 días, muchas confidencias.

Emití algunas opiniones que a alguien le están cambiando la vida, aun cuando ha sido sin pretensiones.

Memoricé algunas palabras de El Libro. Parafraseé otras con mucho temor.

Ordené material de estudio, corregí pruebas de otros escritores, visité amigoas que a menudo reclaman de mi nula vida social, que parezco una aparición de mí misma, que soy una ingrata y todo eso.

Y cante mucho.

Oí grandes temas musicales y leí algunos autores entrañables. Música esplendente (si me permites ese antiguo adjetivo), nueva, tan hermosa que hace del baile algo noble, limpio, sin malicia. Por supuesto he bailado sin remordimiento ( me lo recomendó el médico como un buen ejercicio).

Y oré.

Sí, nunca lo suficiente, por supuesto, pero oré sinceramente, esperando de Dios una respuesta a súplicas de necesidades imperiosas, casi ninguna personal. En realidad necesito solo algunas cosas para ser feliz. Una tarde de otoño, un té con naranja, un mate con toronjil, una buena plática, una canción medio salsera y Su Espíritu fluyendo, la certeza que Él está para sostener o cambiar la realidad, si es necesario.

Un regalo para un amigo especial:

"¡Cuán bienaventurado es el hombre que no anda en el consejo de los impíos,
ni se detiene en el camino de los pecadores,
ni se sienta en la silla de los escarnecedores,

sino que en la ley del Señor está su deleite,
y en su ley medita de día y de noche!

Será como árbol firmemente plantado junto a corrientes de agua,
que da su fruto a su tiempo,
y su hoja no se marchita;
en todo lo que hace, prospera."

Salmo Uno (Biblia de Las Américas).

La foto gracias a: Diario El Mercurio, fuente Emol.

21 días de lecturas, oración y retiro.

2006-05-27T01:06:00.000-07:00

Volveré el 19 de junio.
Por ahora les dejo este regalo, tomado de 365 traducciones, una buena lectura.

"Lo primero que la bebé hizo mal fue arrancar páginas de sus libros. Por eso pusimos una regla: que cada vez que rompiera una página tenía que quedarse sola en su cuarto cuatro horas seguidas con la puerta cerrada con llave. Al principio rompía una página al día y la regla funcionaba bien aunque los gritos y el llanto que salía de detrás de la puerta nos destrozaban los nervios. Razonamos que ese era el precio que había que pagar. O parte del precio. Pero conforme mejoraba su habilidad manual empezó a romper dos páginas al día lo que significaba ocho horas sola en su habitación a puerta cerrada. Lo que representaba el doble de problemas para todos. Pero aún así no dejaba de hacerlo. Y después, conforme pasaba el tiempo, había días en que rompía tres o cuatro páginas lo que la llevaba a su habitación hasta dieciséis horas de una vez, interfiriendo con su rutina alimenticia y preocupando a mi esposa. Pero yo sentía que si se ha puesto una regla hay que apegarse a ella, ser consistente. Si no, no se logra el efecto deseado.

Tenía catorce o quince meses por aquellos días. Con frecuencia, por supuesto, se quedaba dormida tras una hora de llanto y era un alivio. Su habitación estaba bastante bien. Tenía un maravilloso caballo-balancín de madera y casi cien muñecas y peluches. Había miles de cosas que hacer en esa habitación si se hacía buen uso del tiempo. Había rompecabezas y cosas así. A veces, por desgracia, descubríamos, al abrir la puerta que había roto más páginas de más libros mientras estaba dentro y que, para ser justos, había que añadir esas páginas al total.
La bebé se llamaba Nacida Bailando. Le dimos a la bebé de nuestro vino, del tinto, del blanco, del azul y le hablamos con sinceridad. Pero no funcionó.

Debo decir que era realmente inteligente. Te acercabas hasta donde estaba jugando en el suelo, en una de esas raras ocasiones en que estaba fuera de su habitación, y había un libro abierto junto a ella y lo inspeccionabas y parecía que estaba perfecto. Pero si te fijabas más, descubrías que una de las páginas tenía una esquina rota, algo que podría pasar por el desgaste típico. Pero yo sabía lo que había hecho. Ella había roto esa esquina y se la había tragado. Tenía que contar y así lo hacía. Era capaz de llegar a cualquier extremo con tal de engañarme. Mi mujer dijo que tal vez estábamos siendo demasiado rígidos y que la bebé estaba empezando a perder peso. Pero yo le replicaba que la bebé aún tenía mucha vida por delante y que tenía que convivir en el mundo con los otros, que tenía que vivir en un mundo donde había muchas, muchas, muchas reglas, que si no aprendes a jugar con las reglas estás condenado a no tener personalidad en el mundo, marginado por los demás, en el ostracismo. Lo máximo que llegamos a tenerla encerrada en la habitación fue de ochenta y ocho horas y terminó cuando mi esposa abrió la puerta forzándola con una palanca aunque la bebé aún nos debía doce horas porque había roto veinticinco páginas. Volví a colocar la puerta en su marco y le añadí un candado enorme, de esos que sólo se abre con una tarjeta magnética y me guardé la tarjeta.

Pero las cosas no mejoraron. La bebé salía de su habitación como un murciélago que saliera del infierno y corría hasta el libro más cercano, Buenas noches, Luna o algo parecido, y comenzaba a arrancar páginas a lo loco. Quiero decir, había treinta y cuatro páginas de Buenas noches, Luna en el suelo en diez segundos. Y la portada y la contraportada. Cuando sumamos todas sus deudas, en horas, vimos que no iba a salir de su habitación hasta 1992, si acaso. Y estaba empezando a estar bastante delgada y pálida. No había salido al parque en semanas. Teníamos lo más parecido a una crisis ética en nuestras manos.

La resolví declarando que estaba bien eso de arrancar las páginas de los libros y que, más aún, había estado bien lo de arrancar páginas en el pasado. Eso es algo de lo más maravilloso de ser padre. Que tienes un montón de oportunidades para tomar decisiones, cada una tan importante como el oro. La bebé y yo nos sentamos felices en el suelo, uno al lado del otro, arrancamos páginas de los libros y, a veces, sólo para divertirnos, salimos a la calle y juntos destrozamos un parabrisas." (Donald Barthelme.)